Un interdetto Arthur continuava a spostare lo sguardo dall’uno all’altra e viceversa; fu Leda a toglierlo d’imbarazzo.

“Andiamo, Art; sono pronta”,

“Molto bene”, rispose lui facendole strada con il braccio; ma nel frattempo non aveva smesso di rivolgere sguardi torvi al collega, che ricambiava con occhiate imbarazzate.

“Mary ti sta aspettando” aggiunse Judge dopo che la ragazza fu uscita, senza addolcire lo sguardo,

“Bene; arrivo”.

Usciti sul marciapiedi, Arthur e Mary si scambiarono occhiate che parlavano più di mille discorsi: a metà tra il preoccupato e l’accusatorio lui, interrogativi lei.

Interrogativi che si dissiparono immediatamente non appena vide comparire Trajan in disordine, e con la bocca sporca di rossetto; repentinamente si voltò a guardare Leda che saliva in macchina, e notò sul viso di lei lo stesso disordine, oltreché l’assenza del rossetto dalle labbra.

E fu allora che comprese.

Trajan la raggiunse sul marciapiedi, aggiustandosi il cravattino “Hai chiamato un taxi?”, le chiese.

La macchina di strada giunse poco dopo, mentre quella con a bordo Arthur e Leda era partita da un pezzo.

Lungo la strada, l’uomo fingeva di osservare i quartieri di Londra illuminati, sentendosi addosso lo sguardo della collega; si voltò a guardarla, facendole un sorriso: lei stava fumando una sigaretta.

“Stanca?” chiese “Domani abbiamo la nostra scena d’amore, dobbiamo rimetterci in forma; personalmente, credo che non prenderò più brandy in questo posto, ho un mal di testa che può fare concorrenza a quello di Willy!”.

La donna continuava a tacere, guardandolo preoccupata; per darsi un contegno, lui le prese allora la sigaretta dalle dita, aspirandone alcune boccate.

“Da quando fumi?”, le parole di lei risuonarono secche nell’abitacolo,

“Da adesso.. coff, coff!”,

“Non fa per te” gli riprese la sigaretta dalla mani “e poi non dovresti fumare la mia stessa sigaretta: rischi di sporcarti di rossetto!”.

Aveva insistito sulle ultime parole, e all’uomo non sfuggì il significato; ma fece finta di niente.

Giunsero all’albergo, dove il portiere di notte aprì la portiera facendo loro un inchino; l’uomo fece per scendere, ma venne fermato dalle parole della donna, improvvise ed inaspettate.

“Non combinare cazzate, Trajan. Te lo dico da amica”.

Incassò il colpo, facendo finta di niente ancora una volta “Buona notte, Mary”.

**********

Leda era sconvolta; non aveva ancora realizzato quanto era successo.

Meglio, non voleva rendersene conto.

Aveva quasi fatto l’amore con un quasi sconosciuto, contro la colonna di un locale semibuio! E per poco Arthur non li aveva scoperti!

Un brivido le passò lungo la schiena: cosa sapeva, in fondo, di quell’uomo? Nulla.

Era un attore famoso, un uomo bellissimo; ma poi?

Ripensò ai loro discorsi della mattina precedente, del pomeriggio, alla loro intesa.. indubbiamente aveva dimostrato una grande sensibilità: accanto a lui, si era sentita “a casa”, sicura, protetta: si era sentita bene.

Non le incuteva più timore, non le faceva più soggezione.

Al contrario.

Ma c’era di peggio, purtroppo.

Ne era attratta. Irresistibilmente.

E se ne era resa conto solo quella sera, quando stava per cedere alla passione di lui.

Ma cosa mi succede??

Se mi avesse visto mia madre!

Si sedette sul bordo del letto, accendendosi una sigaretta e cercando di riordinare le idee; ma più ci ripensava, più il ricordo delle labbra di lui, infuocate sul suo collo, delle sue dita che frugavano avide sotto la sua gonna, le infiammava i sensi; non c’era modo di liberarsi di quella sensazione tutt’altro che sgradevole.

E Amilcare? Dov’era andato il suo viso in quegli interminabili attimi?

Con rammarico, dovette ammettere di non averlo più sentito.

Si affondò il viso tra le mani; almeno, Arthur aveva avuto il tatto di non puntare l’accento sul suo trucco in disordine!

Lui aveva capito? Quasi sicuramente sì.

Aspirò dalla sigaretta, e il bagliore rossastro della brace illuminò con una piccola pozza di luce il buio davanti a sé: non aveva avuto il coraggio di accendere la luce, di affrontare la sua immagine sconvolta allo specchio; il buio, in quel momento, era la scelta più semplice, per lei.

E temeva come un giudice l’alba del giorno successivo.

Capì che non era un buon inizio già dal risveglio: non appena posati i piedi a terra, uno dei suoi capogiri le diede il buongiorno; poi, fu colta da una fitta al basso ventre, seguìta da una chiazza rossa non appena si precipitò nel bagno: il suo periodo era in netto anticipo, forse dovuto al cambiamento di clima e di abitudini.. o forse, dovuto allo shock della sera precedente.

Facendosi coraggio, si preparò e scese a colazione, dove trovò Johnny e Mary intenti a canzonare Willy, a terra per il mal di testa.

Diede loro il buongiorno, ed essi la invitarono ad unirsi a loro; vedendo che Trajan non c’era, accettò con sollievo.

Durante tutto il tempo della colazione, nessuno fece il minimo accenno alla sera precedente, e Leda si sentì un po’ più rassicurata: tutti la trattavano come sempre, e poi il principale argomento di conversazione era il povero William!

Anche durante la mattinata, non accadde nulla di notevole: assunto il suo nuovo incarico, Leda se la cavò molto bene, stringendo alcune nuove amicizie tra i colleghi, e sembrò dimenticarsi di quanto era accaduto; all’ora di pranzo, ora in cui avrebbe staccato dal lavoro, rifiutò gli inviti dei colleghi a restare con loro, preferendo raggiungere Arthur e gli altri alla mensa del set.

Raggiunti gli studios di Pinewood(1), salutò i tecnici, e si diresse alla sala mensa.

“Il signor Judge?”,

“E’ in sala”.

Con la sua abituale compostezza, Leda si avviò nella direzione che le era stata indicata.

**********

Non riusciva a crederci.

Tu sei.. il primo, per me!

Vergine! Quella donna stupenda e raffinata, dall’apparenza così vissuta, era vergine!

Quella donna coraggiosa, che aveva segretamente sfidato i dettami del fascismo aveva paura dell’atto dell’amore!

Dietro le unghie e le labbra rosso fuoco, nascondeva ancora una candida innocenza.

E non voleva certo essere lui a privarla di ciò, a meno che non fosse stata lei a chiederglielo.

Però, aveva sentito i suoi sospiri tra le proprie braccia, ricordava i movimenti del corpo di lei che seguivano le sue mani con voluttà, come se le fosse venuto naturale da sempre.. possibile che anche lei lo desiderasse?

Allora perché si era fermata?

A pensarci bene, il guardaroba buio di un locale non era il luogo adatto per concedere la propria virtù ad un uomo.. tanto più se pensava che lei proveniva da un mondo fatto di regole rigide ed immutate da secoli, che imponevano all’amore uno spazio confinato e segreto, nascosto e lontano dall’ufficialità.

No, decisamente era stato troppo avventato.

Ma la desiderava, soprattutto dopo averla avuta così vicina ed arresa a lui.

E non era solo attrazione fisica: quella donna era completa, una persona sotto tutti gli aspetti; in lei si fondevano coraggio, passione e classe. Non aveva mai conosciuto una donna così.

Soprattutto, soffriva per i suoi dolori, che aveva potuto solo intravedere; il pensiero che quella creatura avesse potuto patire le ingiurie di un regime sulla sua anima gli faceva bruciare il sangue nelle vene.

Sì, la amava.

Passi si avvicinavano lungo il corridoio; Trajan sporse la testa dal camerino, e la vide.

Era lei.

Era bellissima, come sempre.

Indossava un completo color amaranto, molto attillato; la gonna scendeva fino quasi alle caviglie, mettendo in risalto i fianchi sottili e l’alto tacco delle scarpe; la giacca, chiusa in fondo, lasciava intravedere un corpino di pizzo nero, troppo scollato per la fine di Novembre, che metteva in risalto le forme del seno; un lungo pendente in filigrana d’oro sottolineava la scollatura, in parure con gli orecchini; guanti, cappello e borsa grigio scuro completavano il tutto.

Il rumore dei passi si interruppe, e con esso l’incanto.

Sollevò lo sguardo fino ad incrociare gli occhi con quelli di lei.

Continui a nascondere te stessa sotto quella maschera di trucco pesante: la tua innocenza ed i tuoi dolori.. vuoi essere diversa da quella che sei.. forse speri che questo cancellerà le tue sofferenze? O è solo uno scudo, una difesa dal mondo?

La moda di questo decennio ti viene in aiuto, senza dubbio! Ma io ti vedo, oltre quella maschera.

“Tr … Trajan..”,

“Buon.. buongiorno, Leda..”.

Silenzio. Imbarazzante, pesantissimo.

“Sc.. scusami, Arthur mi aspetta; debbo andare!”.

Solo allora, Trajan si ricordò di essere a torso nudo.

Che idiota! L’ho messa in imbarazzo! Decisamente, un’uscita che un gentiluomo non dovrebbe mai fare con una signora!

Le guance in fiamme, Leda raggiunse la sala mensa, ansimando.

Alla sola vista di lui seminudo aveva sentito il desiderio invaderla prepotente. Stava per perdere il controllo; e il ricordo della sera precedente..

“Leda! Benvenuta! Venga a sedersi con noi!”, la voce di Reginald la calmò un poco “Non si sente bene?”,

“N.. no, sto bene. Tutto bene”.

I visi sorridenti di Arthur e degli altri la rassicurarono, e Leda si unì a loro.

Fu nel pomeriggio, mentre alcune comparse giravano una scena assieme ad Arthur, e Mary era al trucco, che Trajan la avvicinò.

“Hai intenzione di scappare per sempre?”,

“No. Non dopo quello che ti ho detto”,

“Hai paura di me?”.

Poteva sentire chiaramente il suo fiato sul collo, lasciato scoperto dai capelli sollevati in un’elaborata acconciatura; le sembrava quasi di avvertire le labbra di lui sfiorarle la pelle tesa e sensibile della nuca.

“Ho paura di quello che mi fai provare”.

E le labbra toccarono la nuca.

Leda chiuse gli occhi, invasa da un fuoco che iniziava a conoscere, mentre la mano di lui le catturava un seno: la ragazza si stupì di come questo combaciasse perfettamente con la mano dell’uomo.

“Dicono” le lesse nel pensiero lui “che il seno di una donna è perfetto per entrare nella mano del suo uomo”.

Parole sussurrate al suo orecchio. Altro fuoco nelle vene.

Si accorsero di essere soli nella sala: gli altri attori erano più lontano.

“Io credo..” riuscì a malapena a dire lei,

“Sì?”, un invito irresistibile,

“.. di amarti!”.

La voltò e le catturò le labbra in un bacio, molto diverso da quelli dolci e innocenti di Amilcare.

“Non ti chiederò di fare niente che tu non voglia: ti rispetterò, perché ti amo”.

Due dichiarazioni timide, incerte.

E lei sentì di fidarsi.

**********

Da quel memorabile giorno, Trajan e Leda divennero una coppia. In segreto, si amavano; davanti agli altri, erano amici e confidenti.

Nessuno degli altri sembrava avere niente da ridire in proposito; solo talvolta, Leda poteva leggere negli occhi di Arthur un’ombra come di preoccupazione, che non sapeva come spiegare.

La stessa ombra, anche se più dissimulata, la leggeva negli occhi di Trajan.

Ma non gli chiedeva nulla: come lui la rispettava fisicamente, anche lei rispettava il suo animo.

Gli raccontò il suo passato in Italia, parlandogli dei fratelli, dei genitori, di quella che fino a poco tempo prima era stata la sua vita; ma omise sempre di parlargli della sua etnìa e delle persecuzioni ad essa riservate.

Se ne vergognava troppo.

Anche Trajan, dal canto suo, era restìo a parlare di sé: solo un paio di volte le raccontò di Hollywood, e del suo lavoro in America.

**********

Una mattina ai primi di Dicembre, Trajan si era alzato con comodo; non aveva scene da girare, semmai poteva andare a vedere il lavoro delle comparse.

Mentre finiva di vestirsi, qualcuno bussò alla porta.

Andò ad aprire, ritrovandosi davanti una pallidissima Leda, nonostante lo strato di pesante trucco.

“Amore.. già sveglia? Sbaglio, o oggi sei libera anche tu?”.

La donna non rispose: era appoggiata allo stipite della porta, e lo fissava con occhi vacui.

“Leda.. stai bene.. che è quel sangue?”, chiese, dopo essersi accorto della pozza rossa che si andava allargando ai piedi della ragazza.

“ODDIOSANTO!!”.

Fece appena in tempo a prenderla, mentre lei gli si afflosciava praticamente tra le braccia.

“Leda! Leda! Rispondimi, ti prego!”.

Ma lei aveva perso conoscenza.

Senza perdere tempo, l’uomo la sollevò e la depose sul letto; le lenzuola avorio pallido si tinsero del colore scarlatto del sangue all’altezza del bacino; cosa doveva fare?

**********

Approfittando del giorno libero, Arthur era rimasto a casa, per prendere qualche ora di relax; tra pochi giorni, sarebbe partita la frenesìa dei festeggiamenti Natalizi e di fine anno, che quell’anno lo sarebbero stati ancor di più a causa della guerra che si diceva ormai imminente sul Continente.

Sedeva in poltrona, fumando tranquillamente la pipa.

E come accade nei momenti di relax, sentì bussare alla porta.

Mugugnando si alzò, appoggiando il giornale su un tavolo.

Ma il suo stupore fu enorme quando, oltre la porta, si trovò davanti Trajan con in braccio un’incosciente Leda.

“Che sta succedendo?”, gli chiese con la pipa a mezz’aria,

“Ti prego Art, lasciaci entrare: non sapevo dove altro andare”.

L’uomo si scansò, facendo entrare l’amico.

“Si può sapere che sta succedendo?”,

“Io.. non so; so solo che è arrivata in camera mia, stamattina, ed è svenuta”,

“E sta perdendo del sangue” aggiunse l’altro indicando la manica macchiata della camicia di Trajan,

“Sì.. non so cosa sia.. roba di donne immagino, solo che è un po’ troppo.. abbondante, per essere una cosa normale.. ho avuto paura”,

“E l’hai portata qui”,

“Non sapevo dove altro andare, te l’ho detto! Se fossi andato all’ospedale ci saremmo ritrovati assediati da giornalisti e da fotografi in un lampo, e credo che questa sia l’ultima cosa di cui lei ha bisogno adesso”,

“Devo darti ragione” annuì Arthur osservando il viso della ragazza “vieni, portiamola nella camera degli ospiti!”.

Avviandosi lungo il corridoio in penombra, Trajan considerò ancora una volta quanto il corpo della donna che reggeva fra le braccia fosse sottile e leggero, fragile quasi, in palese contrasto con la forza del suo carattere: questo non fece che aumentare il senso di protezione che sentiva per lei.

“Ecco: sdraiala lì!” erano entrati in una stanza e Arthur gli stava indicando un letto con la pipa.

“Cosa facciamo, Art?”,

“Non ne ho la più pallida idea; qui ci vorrebbe con urgenza una donna.. e noi siamo due uomini!”,

“Tua sorella è ginecologa o sbaglio?”,

“Sì; ma non so se è di turno all’ospedale oggi..”,

“Và a chiamarla, allora!”,

“D’accordo. Però dovremmo cercare di farla respirare: quegli abiti stretti non l’aiutano di certo”,

“Me ne occupo io”.

Mentre Arthur usciva dalla stanza, Trajan si avvicinò al corpo inerme della donna sdraiato sul letto; il pallore era evidente anche sotto lo strato di trucco, come le occhiaie che le si dipingevano sotto agli occhi.

Rapidamente, le si fece vicino, iniziando a svestirla: prima le sfilò le scarpe, poi cercò la chiusura di bottoni dell’abito sulla schiena, iniziando a slacciarli; mentre la pelle diafana di lei si presentava ai suoi occhi, sentiva un desiderio prepotente assalirlo; si impose di ignorarlo: Leda aveva bisogno del suo aiuto, e non poteva permettersi di lasciarsi andare a simili debolezze!

Proseguì col suo compito, slacciando del tutto il vestito e sfilandoglielo; il corpo di lei gli apparve adesso in tutto il suo splendore, coperto solo dalla sottoveste color prugna che celava il bustino, e dalle calze scure: era bellissima.

Strinse gli occhi, reprimendo il suo desiderio che si faceva sempre più forte; cercando di concentrarsi su altri pensieri e osservando un punto indistinto nella stanza, le si avvicinò di nuovo, sollevando lentamente il bordo della sottoveste per liberarle le gambe dai lacci delle giarrettiere; ma fu troppo: il contatto con la pelle della donna rese il suo desiderio evidente e doloroso, costringendolo a desistere dall’impresa; si alzò di scatto dal letto, voltando bruscamente la testa, sconfitto.

Non ci sarebbe riuscito.

Preferì uscire dalla camera, raggiungendo Arthur; tirò alcune boccate d’aria per calmarsi, e si avviò lungo il corridoio, a metà del quale incontrò Arthur.

“Siamo fortunati, non è di turno; sta venendo qui”,

“Molto bene”,

“Si è svegliata?”,

“Non ancora”.

I due uomini entrarono nella stanza, rivolgendo entrambi lo sguardo alla figura inerme che giaceva sul letto.

“”Ma.. ti avevo detto di slacciarle il busto..”,

“Non mi sembra.. la cosa giusta da fare, ad una signora”,

“Vorrà dire che ci penserà Rose”.

La dottoressa Rose Judge, sposata Grey, arrivò poco dopo, chiudendosi in camera con l’ammalata, mentre i due attori restarono nel salotto a tormentarsi con le loro angosce, nell’attesa di una risposta.

Finalmente, videro la porta aprirsi; Arthur si fece incontro alla sorella, mentre, dietro di lui, Trajan si alzava dalla sedia come una molla che scatta.

“Allora, Rose?”,

“State tranquilli, non ha nulla di pericoloso, né di preoccupante; è solo un violento scompenso ormonale, dato da frequenti cali di pressione; la signorina mi ha detto di soffrirne dalla nascita”,

“Io non saprei.. non me ne ha mai parlato..”,

“Ha vissuto degli stress intensi, ultimamente?”,

“Oh, certamente! E’ arrivata qui dall’estero, meno di un mese fa, esule”,

“Allora è tutto chiaro! Il suo stato non doveva essere buono già alla partenza, e lo stress ha aggravato il tutto! Roba di questo genere può compromettere il ciclo mestruale, creando emorragie fuori tempo come questa. Le ho somministrato un emostatico e delle fiale di ferro, ma dovrà stare a riposo nei prossimi giorni, e mangiare carne, per reintegrare le proteine perse”; l’attore annuì.

“Grazie, Rose”,

“E di che? Dì alla tua amica di riguardarsi, ne deve avere passate di belle, nell’ultimo mese!”.

Dopo averli salutati, la donna uscì.

Trajan ed Arthur restarono soli.

Anche se non ne aveva fatto menzione, l’attore teatrale sapeva bene che c’erano stati anche altri tipi di stress nella vita di Leda, che potevano avere contribuito a causare quello squilibrio sul suo già provato organismo; e guardò di sbieco una delle cause di questi.

Trajan aveva un’aria smarrita “Non sapevo che stesse tanto male”,

“Frequenti una donna e non sai che il suo stato di salute è precario?”,

“Leda è molto chiusa su certe cose, lo sai: neanche a te lo aveva detto!”.

Dovette dargli ragione.

“La partenza dall’Italia deve essere stato un brutto colpo per lei..” riprese Trajan,

“Sai perché lo ha fatto? Lo sai chi è?”,

“Credo.. sia una dissidente”,

“E’ un’Ebrea”, disse Arthur, secco e senza guardarlo in viso,

“Che??”,

“Esattamente. Ora lo capisci cosa ha dovuto sopportare?”.

Arthur uscì dalla stanza, lasciandolo solo con il suo smarrimento.

Un’Ebrea.. ora capisco tante cose.

Un’esponente di un’etnìa ingiustamente perseguitata, reietta, condannata a sparire dalla storia..

Quale coraggio ha tenuto saldo il tuo animo, amore mio?

Quali orrori hanno visto i tuoi occhi, quali nefandezze?

Che umiliazioni hai dovuto sopportare, in silenzio?

Eppure, non ti sei mai arresa! Non ti sei mai piegata alla barbarie!

Sei andata via dal tuo Paese a testa alta, non hai aspettato di venirne cacciata via come un cane..

Sei una donna eccezionale.. non si può non amarti, Leda!

Osservando la sua amata, ora immersa in un sonno tranquillo, Trajan si sentiva un po’ sparire.. il grande attore di fama internazionale era una formica, di fronte al coraggio e alla dignità di lei.

Non posso perderla!!

E’ parte della mia anima, è il mio stesso respiro, è la parte di me che vorrei avere, la persona che vorrei essere!

Eppure non posso..!

Non posso farle.. questo!

Non posso.. perché l’amo!

Ma.. non posso vivere, senza di lei!

**********

“Trajan, ti prego, basta così! Questo té alla menta è tremendo! Sento tutta la gola bruciarmi!”,

“No, che non basta! Non ne hai bevuto neanche metà tazza e devi rimetterti in forze!”,

“Ma sono quasi tre giorni che tu e Arthur mi state addosso! Come posso recuperare le forze se non mi permettete nemmeno di andare in giro per casa da sola!”,

“Roast-beef in arrivo!”, gridò una voce dal corridoio,

“Oh povera me!” Leda si portò una mano alla fronte;

l’attore entrò nella stanza con aria allegra e trionfante “Ecco qua una bella porzione di carne al sangue; e vedi di finirla tutta, devi rifarti il sangue se vuoi tornare alla tua galleria d’arte e alle nostre riprese!”,

“A proposito di riprese, ma voi due perché non siete sul set?”,

“Perché questa è la settimana delle scene secondarie, e lavorano le comparse”,

“Allora non ho speranze!” sospirò lei,

“Per la verità, dovrei presentarmi domani sul set per una scena con alcune comparse” fece Arthur “ma Trajan non ti mollerà un minuto, quindi vedi di finire la carne!” concluse sorridendole.

E anche lei gli sorrise; da quando aveva avuto il mancamento, Arthur e Trajan si erano presi cura di lei impeccabilmente, proprio come avrebbero fatto Fabio e Riccardo: le avevano fatto prendere le medicine, le facevano da mangiare, non la lasciavano sola un minuto; Arthur l’aveva ospitata a casa sua, perché in albergo la cosa sarebbe prima o poi giunta ai giornali, creandole attorno una curiosità che era l’ultima delle sue necessità, date le sue condizioni.

Erano davvero premurosi e gentili, eppure qualcosa le sfuggiva: Arthur era misurato e cordiale come sempre, mentre Trajan, l’uomo che frequentava da qualche tempo, in certi momenti sembrava si frenasse a fatica; eppure, il più premuroso era proprio Trajan, che l’aveva vegliata tutta la prima notte dopo il collasso e che non smetteva un attimo di preoccuparsi per lei, accorrendo per primo ad ogni suo richiamo.

Allora perché in quei momenti aveva quell’aria così tesa? Perché aveva la sensazione che lui le celasse une parte della sua anima, quasi avesse paura a mostrargliela? E poi, perché una volta aveva sorpreso di nascosto Arthur a ricordare a Trajan “quali fossero i suoi limiti”? Forse che lui stava sulle sue a causa del rifiuto di lei di quella notte?

Arrossiva ancora, ripensando a quella notte: il tocco di Trajan era assai più esperto e.. adulto di quello ingenuo e dolce di Amilcare, il suo amore di gioventù..

..Ma quei tempi erano finiti per sempre, ormai!

E anche lei non era più una ragazza che si perdeva in sogni; aveva perso da tempo questa abitudine.

E, a rigore, non era nemmeno più una ragazza, dato che aveva quasi trent’anni.

Quella che aveva iniziato con Trajan era una strana frequentazione, fatta di complicità e amore senza ombra di dubbio, ma anche di reticenze reciproche: lei gli si era finora negata, e lui, da vero gentleman, non era andato oltre su quel punto; Trajan, dal canto suo, era talvolta avvolto da un’ombra di silenziosa malinconia, di cui non voleva rivelare la ragione, e che strideva palesemente con la sua abituale personalità cristallina e affascinante.

Non si erano confessati reciprocamente di amarsi, eppure sapevano che era così; tra loro c’era una complicità silenziosa, che alimentava il sentimento in loro giorno dopo giorno.
Condividevano gusti e pulsioni, si confidavano fette della loro vita passata, eppure.. Leda non riusciva a capire quale fosse la stanza dell’animo di Trajan, la cui chiave non riusciva a trovare.

E si desideravano: sapeva bene che non avrebbe potuto dirgli di no in eterno, soprattutto poiché lui conosceva il suo segreto perché glielo aveva precipitosamente rivelato quella notte; non aveva segreti che potessero ancora giustificare il proprio diniego, agli occhi di lui, nonostante Trajan mostrasse di non dare importanza alla cosa.

Ma presto o tardi sarebbe successo. Lei lo sapeva bene. E lo voleva anche.

Fu quel pomeriggio.

Dopo una lunga discussione con Trajan, Arthur era andato agli studios a girare alcune scene: li aveva visti chiudersi per più di mezz’ora nello studio di Judge, ma non era riuscita ad afferrare i termini della conversazione, e la sua educazione le impediva di carpirli in modo “sconveniente” dietro ad una porta; così, si era imposta di dedicare la sua attenzione al romanzo che Arthur le aveva prestato.

Dopo che fu uscito, Trajan le si avvicinò.

“Va meglio oggi?”, lei fece cenno affermativo con la testa;

“Grazie a voi, sì: mi sono ripresa quasi del tutto, ormai”,

“Abbiamo solo agito da buoni amici”.

Sedutosi accanto a lei, l’aveva avvolta in un abbraccio e un bacio appassionati, come era successo tante volte dacché si erano avvicinati quella sera; ma subito, lui si era ritratto.

“Scusami..”.

Di nuovo, non lo capiva.

“Vado a fare una doccia”, decise che era meglio allontanarsi, per affogare nell’acqua calda i dubbi che le erano di nuovo saliti prepotenti nella mente.

Si alzò, dirigendosi nella stanza che occupava da ospite; iniziò a slacciare la chiusura lampo del vestito, quando questa si inceppò; provò e provò, ma non ci fu modo di farla ripartire.

“Accidenti..”, pensò.

Sconfitta, si decise a chiedere aiuto “Trajan, per favore puoi venire?”.

Solerte come sempre, l’uomo si precipitò nella stanza; l’atmosfera si era fatta all’improvviso pesante, mentre lui osservava la donna amata con le spalle in parte scoperte dall’abito.

“Potresti.. aiutarmi.. per favore, non riesco.. a slacciarmi il.. vestito …”,

“Certamente”.

Un’altra tortura! Toccarla senza poterla amare … si avvicinò prendendo tra le dita i lembi di stoffa; le nocche delle dita le sfiorarono la schiena, causandole una serie di brividi sempre più forti ed evidenti.

Alzarono entrambi il viso, incrociando i loro occhi.

E capirono che non si poteva più rimandare; i loro corpi reclamavano il tributo della passione fino a quel momento repressa.

Un bacio che si faceva sempre più intenso; l’abito di Leda cadde giù, la lampo prodigiosamente aperta in pochi istanti, seguita dal panciotto e dalla camicia di Trajan.

La bocca di lui le scese sul collo, avida, mentre le mani la liberavano dai lacci del bustino; lo accarezzava sulla testa e sulla schiena muscolosa, sentendo di non potersi più fermare questa volta.

Quando lui la sdraiò sul letto liberandosi dei pantaloni, per poco non le si arrestò il respiro: ricordava i discorsi fatti da alcune amiche più grandi che avevano già superato la prova delle prima notte di nozze, e ne avevano descritto i dettagli più “grotteschi”; lei aveva riso a quei racconti, che le sembravano molto lontani dalla sua vita, non riuscendo a prendere per veri certi particolari; ma adesso che li aveva davanti agli occhi non poteva non crederci. “E’ molto gradevole, se non sei rigida”, le riecheggiarono nelle orecchie le parole di Marina in quella mattina di Aprile dei suoi sedici anni; e subito, le venne istintivo, quando lui le si sdraiò addosso, chiedergli “Mi farai male?”;

lui aveva sorriso “Spero di no”, ed era sceso a succhiarle dolcemente i capezzoli, mentre la liberava di calze e giarrettiere.

La ragazza sussultò quando avvertì le dita di lui che solleticavano la sua intimità, fino a penetrarla; fissò i propri occhi in quelli dolci e chiari di lui, che con un sorriso le stavano dicendo di non avere paura dell’amore; poi, avvertì le labbra calde e morbide di lui che catturavano di nuovo le sue, mentre qualcosa di caldo e rigido stava solleticando il centro del suo piacere, togliendole il fiato; sentì quel qualcosa spostarsi con una lentezza calcolata fino a raggiungere l’accesso al suo corpo e a farsi strada in lei.

Leda si stupì che il dolore fosse così breve: si era aspettata fitte intense e prolungate, sapeva di donne che piangevano la prima volta, sapeva del sangue.. ma tutto quello che sentì fu un senso di tranquilla pienezza che le donava un piacere che annullava man mano il dolore.

Trajan la guardò negli occhi “Vuoi che continui?”; lei fece cenno di sì.

Il primo affondo fu dolce, ma intenso, senza mai staccare i loro occhi; poi, i colpi si fecero via via più profondi e veloci, togliendole il fiato e costringendola a strizzare gli occhi per il piacere che la stordiva. Si ritrovò a gridare, ma non per il dolore.

La danza continuò, appassionata, per un tempo che non avrebbe saputo definire; un colpo, più forte degli altri, le strappò un acuto grido, frantumando davanti ai suoi occhi una miriade di frammenti colorati che volavano via come petali nel vento.

Immediatamente dopo, lo sentì uscire da lei.

Tirò un respiro “Trajan..”; ma l’uomo non le rispose, sembrava irrigidito; furono solo pochi istanti; poi, lo vide allontanarsi da lei e dare in un gran respiro.

Guardando sul letto vide qualcosa di molto prosaico che abbandonava il corpo di lui, e si voltò disgustata; certo, non erano cose che una signora avrebbe dovuto vedere, ma tant’era.. Marina le aveva spiegato anche quello!

Le si sdraiò accanto, prendendo ad accarezzarla “Molto male?”,

“No”, gli accarezzò il braccio,

“Ti amo, Leda”,

“Anche io ti amo, Trajan”.

Lo avevano fatto: se lo erano detti.

Chiaramente.

Sinceramente.

Definitivamente.

Da quel momento in avanti, niente sarebbe stato più come prima.

**********

In mezzo alla fumosa luminosità del locale abituale della troupe, i suoi occhi sembravano ancor più intensi. O per lo meno, questo era ciò che pensava Trajan con insistenza, mentre Leda, avvolta in un lungo abito nero scollato da sirena, riempiva l’aria e l’attenzione di tutti cantando Ma l’amore no(2); i lunghi orecchini intensificavano il brillìo degli occhi, che sembrava ancor più intenso sotto le lunghe ciglia perfettamente truccate, come il resto del viso.

Più la osservava, più se ne convinceva: Leda era una donna di grande carisma e fascino; ne era prova il fatto che non riuscisse a staccare gli occhi da lei, mentre la sua figura flessuosa si muoveva tra i tavoli dei colleghi con la grazia di un felino, reggendo tra le dita l’immancabile bocchino che con il suo filo di fumo muoveva leggermente l’aria soffusa di grigio.

Ne era certo: l’amava; non le aveva mentito quando, dopo l’amore, le aveva rivolte quelle parole accarezzandole il viso posato sul suo petto.

Se solo avesse potuto..

Seduto poco più in là, Arthur lo guardava di sbieco, con espressione corrucciata.

L’attore Shakespeariano gli sedette accanto.

“E’ brava, non trovi?”, chiese l’Americano; l’altro annuì.

“E’ la prima volta che mi trovo a conoscere una donna così”,

“Lo so bene”, aveva alzato la voce; Trajan tacque, guardandolo,

“E lo sa bene tutta la troupe!” aggiunse.

L’esibizione finiva; un lungo applauso accoglieva il ritorno di Leda sul divanetto accanto ad Arthur.

“Come sono andata?”, chiese all’amico,

“Non male; ma ora voglio farvi sentire qualcosa io!”.

“Sì, sì, vai, Arthur!” gridarono tutti in coro, applaudendolo; l’uomo si alzò e raggiunse quello che era il centro ideale del gruppo, iniziando a cantare Lovely to look at.

Era incredibile come la piccola orchestra seguisse le follìe di quel gruppo di attori; ma d’altronde, avevano affittato per loro soltanto il locale quella sera, e alcuni tra loro erano meglio di tanti veri cantanti da night.

Anche Arthur sprizzava fascino nel suo completo da sera, del tutto diverso dal bieco personaggio che interpretava nel film.

Nascosti dal piano del tavolino, Trajan e Leda intrecciarono le dita delle loro mani: la fiamma saliva ogni momento di più per loro, regalando ad entrambi una gioia mai avuta prima; in quel mondo tanto diverso dal suo, Leda quasi dimenticava tutto quello che aveva trascorso nei suoi tristi ultimi anni in Patria.

Una cameriera dal profilo leggermente aquilino nonostante il viso rotondo servì Trajan del brandy che aveva ordinato; nel porgerglielo in mano gli fece un sorriso, che lui ignorò del tutto.

La ragazza si allontanò, indispettita.

Sebbene fosse oramai fin troppo chiaro a tutti che facevano coppia, preferivano non dichiararlo ufficialmente, né mostrarlo troppo apertamente: per Leda, i dettami della “buona creanza” appresi negli anni adolescenziali erano un’impronta troppo forte anche per la passione; quanto a Trajan, di tanto in tanto poteva vedere passare nei suoi occhi un’ombra, quasi un velo, che sembrava tenerlo lontano dalla completa felicità; ma di quel velo, non le aveva mai fatto parola.

Vivevano su un altro piano.

**********

Il piano degli amori segreti ma felici, in un mondo che di ordinato aveva soltanto l’apparenza: chi non sapeva che ormai tutta l’Europa stava precipitando verso l’inevitabile catastrofe della guerra al nazifascismo?

Quelli erano gli ultimi momenti di pace prima dell’inevitabile.

Ma per loro, tutto ciò non esisteva.

La loro era una vita fatta di attimi rubati ai rispettivi doveri, da condividere assieme nei segreti anfratti di una stanza d’albergo, come adesso, che ridevano sommessamente, nudi, e distesi l’uno accanto all’altra, raccontandosi pezzi di sé ancora da scoprire; la melodia di J’attendrai(3) giungeva da qualche altra stanza vicina, illuminando quella luminosa mattina di Dicembre, cosa rara nella grigia Inghilterra.

**********

La sala da tè del Ritz era piena fino all’inverosimile, quel pomeriggio.

Leda e Arthur sedevano insieme, come al solito.

“Allora, come va alla galleria d’arte?”, chiese lui,

“A meraviglia. Sembra che ci siano richieste di altri compratori”,

“E’ un evento, coi venti di guerra che spirano sul Continente”,

“Già”, Leda sorseggiò il suo tè,

“E per il resto?”,

“Che intendi dire?”, poggiò la sua tazzina,

“Intendo, Leda” Arthur la imitò “che ultimamente ti piacciono i giochi rischiosi; ma a giocare col fuoco, prima o poi, ci si brucia”,

“Non ti capisco, Arthur”,

“Penso che tu ti sia intrappolata in una rete senza neanche saperlo; e penso che finirai col farti molto male”,

“Continuo a non capirti”,

“Invece direi che mi hai capito benissimo, dato il colore del tuo viso: o hai inteso il senso delle mie parole, oppure l’uvetta ti fa male”.

Leda sorrise “Scusami, sono sempre di corsa; la verità è che pensavo ad un’esposizione che ci sarà dopodomani”,

“Debbo dedurre che quindi non sarai presente alle riprese, dopodomani?”,

“Temo di no”,

“Ma vi rifarete!”.

Il tono dell’uomo era stato piuttosto secco, mai lo aveva sentito parlarle a quel modo; si indispettì un poco.

“Hai ragione, Arthur: è l’uvetta!”,

“Stai attenta, Leda: continuando così, rischi di ritrovarti senza un futuro e col cuore spezzato!”,

“Adesso scusami, debbo proprio andare”, si alzò con movimenti bruschi, prendendo la borsetta accanto a sé; ma l’amico la trattenne per un braccio.

“Leda, non hai capito proprio niente: Trajan è sposato!”.

(1)Studios cinematografici nei pressi di Londra

(2)Debbo precisare che, in realtà, questa canzone è del ’43, quindi molto più avanti del momento attuale di questa storia, nel 1938; ma ce la vedevo bene, che volete farci?

(3)Versione Francese di Tornerai, molto d’atmosfera; per gusti personali, apprezzo più la versione Tedesca, Komm zurueck.

“Avete bisogno d’aiuto Monsieur? Mi sembrate smarrito.”
disse improvvisamente, sussurrando le parole con calma e dolcezza.
Aprii la bocca per prendere fiato e ancor prima che potessi pronunziar verbo mi accorsi della sua mano che con un gesto deciso strinse l’orlo della sottana e la sollevò fin oltre il ginocchio, mostrando la lunga gamba velata da una sottilissima calza nera fermata a metà coscia da un nastrino bianco.
Non mi stupì la sua sfrontatezza, ero cresciuta a Versailles e nell’ultimo anno avevo avuto a che fare con le lavandaie di Saint-Antoine e con il bordello di Madame Lucréce, per cui ero immune a certe crudezze del genere umano, ma certamente non lo ero alla visione che gli altri avevano di me, mai come allora.
Chi ero? Uomo, donna, Oscar, Justine.
Non mi ero mai crucciata del giudizio altrui perché ero certa di ciò che ero, ma in quel momento anche la mia anima aveva difficoltà a riconoscersi.
Nemmeno il mio cuore era più una certezza.
Mi ero persa.

“Monsieur, dico a voi? Vi sentite bene?”
la ragazza dagli occhi di ghiaccio mi venne incontro e con studiata cortesia mi posò la mano su di un braccio, come sicuramente aveva fatto innumerevoli volte con gli uomini di cui voleva attirare i favori, ma fu qualche secondo dopo aver compiuto quel gesto che abbandonai ogni scudo e le lacrime mi riempirono gli occhi, varcando le ciglia e precipitando lungo le guance.
Alzai il mento ed incrociai lo sguardo con quello della sconosciuta che mi era di fronte, e il sorriso le morì sulle labbra turgide, ritrasse la mano come scottata da una brace incandescente e vidi in lei tutta la mia fragilità.

“So riconoscere un’anima disperata, andatevene di qui, non è posto per voi. Andate!”
disse tra i denti, con un tale furore da portare un insolito rossore sulle sue gote pallide.
Mi parlò come se mi conoscesse ed io finsi a mia volta, prendendo quel consiglio come se provenisse da una persona cara.
Scappai letteralmente da quel vicolo scuro e non mi fermai fino a quando non ritrovai il tipico trambusto di Parigi, le luci delle sue umili case, delle locande e fu ridosso di una di queste che sentii le lacrime freddarmisi sulla pelle.
Riconobbi quel luogo, immediatamente, quando vidi la targa di legno oscillare sulla mia testa; Locanda Accueil des muses. (1)
Ero a Montparnasse, non c’erano dubbi, in quel quartiere vi ero stata anni prima e più recentemente con Lucien, e li decisi di passarvi la notte.
Poggiai i palmi delle mani sulla porta di legno scuro e la spinsi, spalancandola con un sol colpo.
Usai gli ultimi risparmi per una stanza, avendo cura di parlare al locandiere tenendo la testa bassa ed il viso lievemente nascosto dai capelli, non era il tempo per un’altra discussione e quando mi venne domandato, nemmeno troppo velatamente, se era mio piacere avere un po’ di compagnia rifiutai senza troppi convenevoli.
Mi feci portare del cibo in camera e dopo essermi rinfrescata dalla pesante giornata, cancellando dalle gote le lacrime ormai secche, mi sedetti per cenare, a quella che mi parve una scrivania.
Col mento poggiato pesantemente sul palmo della mano, in una postura che avrebbe fatto imbestialire Nanny, e inorridire Madame De Roux, giocai con le pietanze spargendo fino ai margini del piatto, e di nuovo al centro, i pezzi di carne e di patate che erano diventati ormai un tutt’uno, finché decisi di abbandonare il campo, proclamandomi sconfitta dalla mancanza di appetito.
Mi alzai dalla sedia e mi trascinai verso il letto sul quale mi gettai a peso morto, lasciandomi cadere sul materasso, abbandonando le braccia ai lati del corpo, in cerca di requie.
Tranquillità che non arrivò mai, e nonostante bandii con tutta me stessa i cattivi pensieri che sentivo annidarsi nella mente, il sonno non giunse, anzi, passai quasi l’intera notte ad osservare il soffitto e l’enorme crepa che si era formata tra una macchia di umidità e l’altra.
Provai perfino a richiamare il buio assoluto, serrando gli occhi e premendovi sopra i palmi delle mani, ma anche quel tentativo fu vano, così vi rinunziai, concedendo al mio corpo il solo sollievo del riposo, evitando di muovere anche il minimo muscolo, eppure quando sentii cantare il gallo, prima ancora che il sole fosse sorto, balzai seduta sul letto e detti fine alla tortura che era stata quella notte.
Mi vestii, presi il mio sacco e lasciai la stanza.
Non sapevo dove sarei andata ma ero certa di non voler restare a Parigi.
La mia intenzione era di spostarmi verso nord, nelle zone collinari e montuose della Francia, là dove il clamore delle città era decisamente ovattato, ragion per cui la mia presenza non avrebbe destato problemi, e dove forse avrei potuto iniziare una nuova esistenza.
Camminai molto quel giorno, attraversando quartiere dopo quartiere, decisa ad arrivare ai confini di Parigi prima che facesse buio e le mie aspettative furono pienamente mantenute poiché riuscii a giungere a Montmartre molte ore prima del tramonto.
Cercai un po’ di riposo davanti ad una chiesa, che riconobbi da alcune reminiscenze di studio, come la Chiesa di Saint-Pierre de Montmartre, fondata da San Dionigi, che morì martire, per decapitazione, e che secondo la leggenda avrebbe poi preso la proprio testa mozzata e avrebbe fatto alcune miglia portandola fra le mani.
Mi estraniai per qualche momento, persa nei ricordi del mio vecchio istitutore, che era solito raccontare con enfasi le storie dei martiri e quasi non mi resi conto di aver ripreso il cammino, senza però fare attenzione a dove stessi puntando i piedi, così mi accorsi solo all’ultimo istante del cavallo che mi si parò dinnanzi.
Feci appena in tempo ad indietreggiare di un passo, e chiaramente persi l’equilibrio precipitando a terra con un gran tonfo.
Sentii appena il rumore del carro che arrestava la propria andatura ed il nitrito dell’animale, ma udii chiaramente la voce poderosa di quello che immaginai fosse il proprietario del mezzo.

“Porco mondo! State bene?”
mi chiese l’uomo, di cui potevo scorgere solo i piedi, poiché ero intenta a togliermi i sassolini dai palmi delle mani sanguinanti.

“Si. Non è nulla.”
risposi distrattamente, poggiando le mani a terra per alzarmi, ma non ne ebbi il tempo perché prima che potessi fare alcunché mi sentii afferrare per un braccio e sollevare verso l’alto.
In un attimo fui in piedi e quando mi sentii ben stabile sulle gambe sollevai il mento, pronta a parlare.

“Non era necessario, ma vi ringrazio ugualmente Monsieur.”
dissi guardando l’uomo in volto, e da subito mi parve di riconoscere in lui dei tratti già visti, ed anche lui sembrò colto dal mio stesso dubbio perché seguitò ad osservarmi con insistenza, trattenendo la propria mano attorno al mio braccio.

“Potete lasciarmi.”
parlai con vigore, allontanando il braccio con un gesto deciso.

“Che mi prenda un colpo! Può anche darsi che io abbia esagerato col vino ieri sera ma… mi gioco la paga di un mese se non sei la ragazzina che se ne andava in giro di notte sul Pont Neuf!”
sentenziò con sicurezza abbassandosi alla mia altezza per potermi guardare meglio, ed io non mi mossi, non volsi la faccia, rimasi li, immobile.

“Voi siete il soldato che…”
tentai di dire, sibilando parole.

“Che ti ha salvato il bel culetto, ragazzina! E a cui hai raccontato un sacco di balle a quanto pare!”
continuò la mia frase, con una nota di irritazione nella voce.
Il giovane che mi aveva quasi travolto col proprio carro altro non era che il soldato che venne in mio aiuto sul Pont Neuf, la notte in cui un paio di damerini senza scrupoli avevano tentato di usarmi violenza.
Il suo nome mi tornò alla mente come un lampo: Alain, Alain De Soisson.

“Avete ragione, vi ho raccontato delle menzogne, ma voi Monsieur avete voluto crederci.”
risposi con altezzosità, più per difesa che per reale maleducazione.

“Io cosa…? E smettila di chiamarmi Monsieur, mi sembra di avertelo già detto quel giorno, non ho nulla a che spartire con i Signori! Io sono Alain, semplicemente Alain. Ed immagino che il tuo nome non sia quello che mi hai rifilato quella notte, giusto?”
disse corrucciando la fronte.

“Si.”
ribattei semplicemente.

“E quale sarebbe, di grazia, il tuo vero nome?”
mi chiese fissandomi dritto negli occhi.

“Oscar.”
risposi senza esitazioni, pronunciandolo in pubblico per la prima volta dopo tanto tempo.

“Oh porca… mi stai prendendo in giro? No, non mi stai prendendo in giro. Porco mondo, tutte a me devono capitare… non voglio sapere nient’altro. Cosa ci fai in questo paesino dimenticato da Dio? Dove stai andando?”
mi domandò guardando il sacco che giaceva ai miei piedi, tra un’imprecazione e una risata incredula.

“Ovunque, purché lontano da Parigi.”
dissi sollevando il sacco da terra.

“Stammi a sentire, io sto andando verso nord, se vuoi posso darti un passaggio, si sta facendo buio. Quando vorrai scendere me lo dirai.”
parlò con calma Alain, e senza aspettare una mia risposta mi prese il sacco e se lo issò sulla spalla, certo di una mia risposta affermativa.
A ragione, perché non me lo feci ripetere una seconda volta.
Salii sul carro con Alain e non scesi fin quando non scese anche lui, a Reims, dove con i risparmi guadagnati con il suo lavoro di soldato era stato in grado di comprare un piccolo appezzamento di terra per la madre e la sorellina piccola, portandole via da una Parigi che non sentiva più sua e che seppur lentamente stava precipitando in un oblio di povertà e miseria.
La madre di Alain e sua sorella, Diane, mi accolsero nella propria casa senza domandarmi nulla, fui io, in seguito, a raccontare piccoli lembi di una vita passata, giusto l’indispensabile, quel tanto da rendere chiara la storia del mio nome e l’insolita abitudine di indossare abiti maschili.
Mangiai il loro cibo, accudii i loro animali e coltivai la loro terra; una piccola distesa di viti, una cosa del tutto normale in quella zona della Francia, infatti Reims era conosciuta ovunque per la produzione di vino.
Alain non smise di lavorare nei soldati della Guardia, nonostante detestasse quello che erano costretti a fare, ma i debiti erano ancora troppi per rinunciare ad una paga sicura, anche se contava di riuscirci in meno di tre anni, e poi, parole sue, avrebbe abbandonato tutto per fare il contadino.
La vita con la famiglia De Soisson era semplice, la condizione ideale per chi come me doveva ritrovare il capo della propria esistenza, le giornate erano scandite dai lavori quotidiani, dalle chiacchiere con la dolce Diane e gli insegnamenti di sua madre, Madame Constance, che cercò una caparbietà paragonabile solo a quella di Nanny di insegnarmi l’arte culinaria, con pessimi risultati, le sole pietanze che mi riuscivano senza troppi disastri erano le torte.
In quel luogo trovai una sorta di equilibrio dosando le varie parti di me stessa, a piccole dosi, imparando ad accettarle poco per volta.
Durante i primi mesi capitò spesso di dovermi recare in paese per le provviste, assieme ad Alain, e fu proprio durante uno di quei giorni che in una locanda incontrai quello che un tempo non troppo lontano scambiai per André; Bernard Chatelet.
Fui io ad avvicinarmi a lui, memore di ciò che mi aveva accennato quando ci incontrammo per le vie di Saint-Antoine, lo trovai seduto ad un tavolo con un altro giovane avvocato, originario di Arras, un certo Maximilien De Robespierre.
La mia nuova condizione di donna vestita con abiti maschili non lo turbò affatto, al contrario, ne rimase particolarmente affascinato, e in effetti quello fu il solo modo che mi consentì di partecipare agli incontri di cui mi aveva parlato a Parigi, cosa che, mi fece giustamente notare, mi sarebbe stata impossibile se il mio vestiario fosse stato femminile.
Le riunioni con Bernard e gli altri giovani intellettuali, artisti, politici, avvocati, aumentarono col passare del tempo, anche se il loro numero era sempre meno rispetto a quelli che si svolgevano a Parigi, ma non ero ancora pronta a tornare, per cui ci si incontrava a Reims o in qualche paesino vicino.
Si discuteva principalmente di arte, in ogni sua forma, ma ben presto ci ritrovammo a disquisire sulla condizione della Francia e del popolo francese, in qualunque caso, comunque, quello fu un ulteriore stimolo per la mia mente, e per il percorso che stavo compiendo dentro di me.
Negli ultimi tempi della mia permanenza a Reims anche Alain cominciò a frequentare Bernard e le sue riunioni, in fondo, nonostante la condizione nobile di molti giovani che ne facevano parte, le idee erano comuni a tutti.
Alain divenne ben presto un caro amico, uno di quelli che sono disposti a darti il mondo senza pretendere in cambio alcunché, e con il quale potevo essere me stessa, o quanto meno quell’essere indefinito che ancora mi sentivo.
Restai a Reims per due anni, fino al giorno in cui mi sentii abbastanza forte per tornare là dove ero caduta, nella Parigi che non avevo mai smesso di amare.
Madame De Soisson mi salutò come una madre saluterebbe una figlia che sta per lasciare la propria casa per la prima volta, raccomandandomi di tornare di tanto in tanto a trovarla, mentre Diane mi chiese di rimanere, tra le lacrime, mentre Michel, quello che noi sospettavamo essere più di un caro amico, tentò con ogni mezzo di farle tornare il sorriso, sotto lo sguardo sospettoso di Alain.
Non riuscii a trattenere una risata osservando quella scena, e con sincero dispiacere lasciai la casa, trattenendo a stento la commozione.
Tornai a Parigi con Alain, che si premurò di riempirmi di mille consigli, come se quello fosse stato il mio primo giorno in città e poi, sorprendendomi, mi prese tra le braccia e mi abbracciò, come non era mai successo negli anni trascorsi insieme.
Mi strinse così forte contro il proprio petto da farmi quasi mancare il fiato e mi diede poi un lungo bacio tra i capelli, infine, come suo solito, mi allontanò da lui in malo modo.

“E adesso fila via… e vedi di mostrare il tuo faccino aristocratico almeno una volta al mese, intesi?”
mi disse più burbero che mai, nascondendo lo sguardo sotto la visiera del proprio berretto militare.
Gli rivolsi un sorriso e proseguii per la mia strada, calpestando tutti quei luoghi che avevo amato e che scoprii essermi mancati terribilmente.
Era una mattina di settembre, lo stesso mese che due anni addietro mi aveva vista allontanarmi, ma a differenza del passato il clima era decisamente più pungente, l’estate era passata quasi inosservata accompagnata da un pallido sole, e quel giorno in particolare il cielo era coperto da delle nuvole che non promettevano nulla di buono.
Passeggiai per i quartieri, per le vie, finalmente a testa alta, fiera di ciò che ero ed incurante del pericolo che avrei potuto correre, anche se in realtà giunsi alla conclusione che sicuramente vi erano cose più importanti in Francia, che la scomparsa di Oscar Francois De Jarjayes, e che di certo mio padre si fosse ormai rassegnato.
Percorsi i luoghi che avevo attraversato come nobile, come soldato, e ancora quelli che avevo calpestato come persona priva di identità, apparentemente una popolana come tante altre, e per ogni posto vi fu un ricordo, felice o malinconico che fosse.
Guardai ogni cosa con occhi differenti, con la purezza e lo stupore di un infante, in qualche modo era come se fossi venuta al mondo una seconda volta, con la consapevolezza di me stessa.
Mi ero ritrovata a fatica, ma dopo due anni potei affermare di essere realmente me stessa, ero io, semplicemente, priva delle maschere che negli anni mi erano state imposte, finalmente libera dall’idea altrui, che fosse quella di mio Padre, di Nanny o dell’intera Versailles.
Non ero più Oscar Francois De Jarjayes, non ero più un soldato, una nobile o una lavandaia, ero molto di più, da quel momento in avanti avrei potuto essere tutto e non essere niente, ma ai miei occhi, per mio volere, e non per quello degli altri.
Con quella consapevolezza ogni timore era scivolato via, rivelando una forza inaspettata e una fragilità che non avevo smesso di temere da quando avevo scoperto di poter essere forte e debole in egual misura, senza sentire in me la colpa per uno o per l’altro.
Respirai a pieni polmoni l’aria di una Parigi che avevo nel cuore e col viso puntato verso l’alto serrai gli occhi, godendo del vento che sembrava accarezzarmi le gote, e fu in quell’attimo di pace che percepii qualcosa di umido colpirmi una gota, aprii le palpebre ed osservai la finissima pioggia precipitare dal cielo ormai grigio.
Abbassai la testa e ripresi il cammino, lentamente, verso un futuro che avrebbe potuto condurmi alla felicità o ferirmi a morte, ma in qualunque caso decisi di rischiare, consapevole che come sarebbe potuto andar male, allo stesso modo sarebbe potuto andare bene.
Ricordo chiaramente la tensione che provai quando giunsi davanti alla porta e la sensazione del legno ruvido contro il palmo della mano, così come il rumore della pioggia che era mutata in un feroce acquazzone e del mio cuore, impazzito.
Bussai una, due, tre volte, ed abbassai il pugno stretto lungo il fianco, ed attesi, mordendomi le labbra bagnate di pioggia, sull’attenti, pronta a girare i tacchi e non tornare mai più se non avessi ottenuto risposto.
Trattenni il fiato immaginando il prevedibile ed ogni più insano pensiero illogico, e solo quando udii lo scricchiolio della porta ripresi a respirare, a fatica, rimanendo immobile nell’attesa che lo spiraglio tra la porta e lo stipite aumentasse il proprio raggio, mostrandomi la verità.

“Oscar…?”
la tua voce mi parve così diversa da come la ricordavo, forse perché uscì dalla tua gola come un soffio, incredula.
Mi osservasti come fossi stata un fantasma, lasciandomi sull’uscio, sotto la pioggia battente, e a me non riuscì di dir nulla, mi limitai a rimanerti dinnanzi, dritta come un fuso.
Non eri cambiato affatto, i due anni passati sembravano non averti sfiorato, eri lo stesso bellissimo uomo che avevo lasciato.
Tentai di dir qualcosa ma le labbra cominciarono a tremarmi, come il resto del corpo, infreddolita dalla pioggia che mi aveva bagnata completamente, e dal vento che non fece che peggiorare la situazione, rendendo gelata la pelle e gli indumenti fradici che avevo indosso.
Mi posasti una mano sul braccio e mi condussi in casa senza dire una parola, e a me pareva di poter sentire solo il rumore acquoso che producevano le mie scarpe bagnate sul pavimento, e mi sorpresi a pensare a quanto fosse bizzarra la mente umana, capace di soffermarsi sulle cose più insignificanti ed inutili nei momenti meno opportuni.
Poi senza quasi rendermene conto mi ritrovai seduta, mentre tu eri chinato davanti a me, così dolorosamente vicino, troppo vicino.

“Con questa dovresti sentire meno freddo.”
mi dicesti a pochi centimetri dal volto, posandomi una coperta sulle spalle, che mi strinsi addosso continuando a guardarti negli occhi.
I tuoi occhi, li avevo quasi dimenticati, o con più probabilità avevo smesso di farlo per poter andare avanti senza ostacoli che mi avrebbero soltanto riportato indietro, ad un passato che non mi sarebbe stato d’aiuto per il percorso che dovevo compiere.
Ti sorrisi debolmente, incapace di dirti qualcosa di sensato o di domandarti quei quesiti che temevo con tutta me stessa.
Mi avevi dimenticata?
Dividevi la tua esistenza con qualcuno?
Ti guardai sederti accanto a me ed osservarmi a tua volta, e rimasi stupita quando vidi la tua mano sollevarsi verso il mio viso e poi ritrarsi, colpevole.
Sentii una ciocca di capelli bagnati sul viso e capii il tuo gesto, volevi semplicemente scostarmela dalla guancia, ma quell’azione naturale ti parve azzardata dopo due lunghi anni di lontananza, così lo fece io cercando di non dar peso a ciò che era appena accaduto.

“Vuoi qualcosa da bere? Posso prepararti qualcosa di caldo.”
mi domandasti con fare cortese ed io declinai l’offerta scuotendo il capo da un lato all’altro, lievemente, in segno di diniego, e mi resi conto di non aver ancora pronunziato parola.
Cosa mi stava accadendo? Avevo deciso di tornare a Parigi per vederti, eppure non ero più in grado di mettere insieme una frase di senso compiuto.
Presi coraggio e sputai fuori la prima banalità che mi passò per la testa.

“Ti trovo bene. Come vanno le cose qui a Parigi? Ho sentito dire che la gente si lamenta per la mancanza di cibo, sicuramente la colpa è stata dell’insolita estate che abbiamo avuto, e della mancanza di sole che non ha favorito il…”
parlai a ruota libera, con un sorriso stucchevole sul volto, ma non giunsi mai alla fine di quel discorso perché tu me lo impedisti, posandomi i palmi delle mani sulle guance.

“Dove sei stata?”
mi soffiasti sulla bocca quella domanda che certamente avevi avuto sulla lingua da che mi vedesti sull’uscio di casa.

“Lontano da qui.”
risposi abbassando lo sguardo.

“Guardami.”
mi ordinasti con decisione, ed io incrociai i miei occhi con i tuoi.

“Ho creduto che non saresti tornata mai più. Perché sei qui?”
mi chiedesti aumentando la stretta attorno alle mie guance.

“Ho sempre pensato che il destino fosse qualcosa di correggibile,se  e che in qualche modo si potesse cambiare il corso della propria esistenza scegliendo di percorrere un bivio piuttosto che un altro, ma mi sono resa conto, in questi anni, che le scelte e il caso camminano sulla medesima strada. Forse sarei stata una persona diversa se fossi venuta al mondo in un altro paese, o se fossi cresciuta in povertà, ma forse avrei potuto essere ugualmente ciò che ero se avessi trovato il modo di studiare e di entrare a far parte di un mondo differente. Ho visto molte cortigiane, povere di natali, avere i favori del Re, e questo solo grazie ai mutamenti che hanno apportato al loro destino. Ma all’opposto, io che ho tentato di modificare il destino, oggi, venendo da te, mi sarei potuta scontrare col caso che avrebbe potuto non farti essere in questo luogo, a quest’ora. Eppure ho voluto tentare, a mio rischio e pericolo, sfidando il destino e il caso, perché ho finalmente compreso chi sono e ciò che sono diventata ha capito che eri tu ciò che volevo.”
feci scivolare parole su parole, sostenendo il tuo sguardo, fin quando non ebbi più nulla da dire e mi sentii libera, di rinascere o di morire.
Percepii le tue dita allentare la presa sulle mie gote e spostarsi verso la nuca, dove si insinuarono tra i miei capelli bagnati di pioggia e le tue labbra avvicinarsi alle mie, scaldandole col tuo respiro bollente.

“Non ti permetterò più di andartene.”
mi sussurrasti sulla bocca prima di baciarmi con una tale passione da farmi perdere la ragione.
Ed eccomi qui, a raccontarti una storia che in parte conosci, poiché ne sei stato uno dei protagonisti, ma di cui molti fatti ti sono rimasti oscuri, fino ad oggi.
Da ore ti sto narrando quella che mi pare, ora, una bizzarra favola, e tu sembri rapito parola dopo parola, come se l’ascoltassi per la prima volta.
Abbiamo fatto l’amore, poco fa, in realtà non abbiamo fatto altro da quando sono tornata nella tua vita.
Ti osservo, seduto sul letto con la schiena poggiata alla testata di legno, carpire ogni singolo verbo che precipita dalla mia lingua.
E ti ascolto, mentre mi dici che questa storia sarà la tua opera migliore, quella che potrebbe diventare il libro del secolo.
Rido della tua follia e dell’infinita passione che ti ho visto mettere in ogni cosa, fin dal giorno in cui ti incontrai nei giardini di Versailles.
Ti racconto anche questo mio pensiero, e continuo a guardarti mentre ti esibisci nel tuo ruolo di commediante, ricalcando i gesti e le parole di quel giorno di quasi quattro anni fa.

“Posso sapere il vostro nome Madamigella, o debbo domandarlo al Re in persona?”
mi domandi osservandomi, distesa a pancia in sotto sul materasso.

“Oscar… Oscar Francoise De Jarjayes.”
ti rispondo seguendoti in questo gioco.

“Un nome alquanto bizzarro per una donna, ma non per una donna che tira di scherma, immagino… Il mio è Lucien Benoit Moreau, al vostro servizio!”
pronunci le esatte parole che mi dicesti quel giorno, con la stessa sfrontatezza di allora ed io non posso trattenere il sorriso, che mi incurva le labbra.
Tu non lo fai, sei serio, e lo sei anche di più quando ti chini sul letto e ti vedo avvicinarti.

“Ti amo. E avrei continuato a farlo anche se non fossi più tornata.”
mi sussurri inaspettatamente all’orecchio, e tutto quel che è stato assume un significato ben preciso.
Oscar, Justine, il passato, il presente, il dolore e le lacrime, ogni cosa aveva un senso se mi ha condotta fin qui.
Ti sorrido, in silenzio, trascinandoti sul mio corpo, pelle contro pelle, ringraziando il destino, il caso, e qualsivoglia evento ancestrale.
Parlo nella tua bocca, confessandoti il mio amore e predicendoti che saremo noi, la tua opera migliore.

Era sempre fantastico quando lo facevano dopo essersi rappacificati, soprattutto se Emmanuel non c’era e loro potevano spegnere tutti i radar in completa tranquillità. Aveva sentito Liv ovunque: si era mossa accanto a lui, contro di lui, sopra e sotto di lui. La sua bocca gli aveva bruciato la pelle e subito dopo gliel’aveva rinfrescata, e il corpo di lei sotto le sue mani era stata una sensazione diversa dal solito, più intensa, più morbida. L’aveva coperta di baci e carezze finché non l’aveva consumata, e dopo l’aveva stretta contro di sé quasi cullandola mentre i capelli di lei gli solleticavano il viso.

Erano rimasti abbracciati per un sacco di tempo, inseparabili, e lui si era addormentato respirando il profumo di Liv e sentendo il cuore di lei battere tranquillo contro il suo.

Adesso si era ritrovato con gli occhi aperti quasi senza accorgersene, dopo aver dormito per un lasso di tempo che non avrebbe saputo quantificare; ma si sentiva ancora troppo spossato per muovere anche un solo muscolo: era una spossatezza salutare, però, di quella che faceva bene al corpo e all’anima.

All’improvviso si sentì attraversato da un’intuizione, anzi da una certezza lampante.

Aveva già vissuto quella morbidezza, quell’intensità di lei, ed era stato in un periodo molto particolare…Sorrise lievemente, stirandosi piano, per gradi. Liv si sollevò lentamente e prese a accarezzargli una guancia con i polpastrelli.

- Niente male lo sbirro corrotto -, osservò mentre si chinava su di lui.

- Eh? -, domandò Alain piuttosto confusamente.

- Niente…-, gli rispose lei a bassissima voce. Le sue labbra si chiusero su quelle di lui e la punta della sua lingua gli carezzò dolcemente l’interno delle labbra.

- Solo le cavolate dei miei studenti…-, precisò, sistemandosi un cuscino dietro la schiena. Alain annuì, si sollevò rapidamente sui gomiti e infine si lasciò cadere con la nuca sulle gambe di lei, avvertendo un brontolìo sommesso che le proveniva dallo stomaco.

- L’inquilino ha fame? -, chiese con una strizzata d’occhio.

Liv lo fissò con un’espressione interrogativa.

- Che inquilino? -, chiese.

Lui la guardò di traverso, sollevando una mano per sfiorarle il ventre.

- Il nuovo arrivato -, spiegò, – Quello che sta qui dentro. Almeno per ora…

- E tu che ne sai se c’è l’inquilino? -, replicò lei con un finto tono di sfida.

Alain chiuse gli occchi, godendosi la sensazione che avvertiva sotto la nuca.

- Lo so e basta -, ribatté, – Diciamo che sono abituato a cogliere i particolari, fare attenzione ai dettagli…

- Non fare il poliziotto con me, ragazzo -, tagliò corto Liv ridendo, – E comunque sono le nove e mezza passate e ho davvero una gran fame….

- Anch’io -, ammise lui, carezzandole delicatamente un seno con la punta delle dita, – Ma preferirei passare subito al dolce…

David Bowie li interruppe bruscamente, facendoli sussultare entrambi con il refrain di “Changes”.

- E’ Aurore che ci chiama per andare a riprendere Emmanuel -, profetizzò Liv con aria afflitta, – Si è svegliato di soprassalto e la sta facendo ammattire…

Alain allungò la mano verso il comodino gettò un’occhiata al display.

- Molto peggio -, affermò mestamente mentre premeva il tasto verde.

- De Soisson -, rispose poi, cercando di assumere un tono il più distaccato possibile.

- La disturbo, commissario? -, domandò la voce impeccabile della Valleray-Dubois dall’altro capo del telefono.

- Direi proprio di sì -, ribatté lui, – Sono quasi le dieci.

- Il nostro è un lavoro in cui non si ha mai un orario preciso, lo sappiamo bene -, sentenziò la commissaria.

- Ma pensa -, osservò lui ironico, – Non me ne ero mai accorto…C’è qualche motivo particolare per cui lei mi ha chiamato, commissario Valleray-Dubois?

- Prima di tutto volevo ringraziarla per avermi offerto la possibilità di parlare alla conferenza – cominciò lei acida, – Anche se avrei preferito che lo avessimo concordato prima….

- Il nostro è un lavoro in cui non si ha mai un copione, lo sappiamo bene -, la interruppe lui con un’espressione maligna sul volto. Da grandissimo figlio di puttana, avrebbe detto Liv: con tutto il rispetto per Aurore, s’intendeva.

La Valleray-Dubois riprese senza alcun segno di cedimento, ignorando accuratamente la battuta.

- Come avrà visto, in ogni modo….

- Sì? -, le fece lui, piuttosto vagamente. In realtà non aveva visto proprio un bel niente, perché era scappato da quella gabbia di matti proprio mentre la commissaria prendeva posto al grande tavolo dell’auditorium. Il che era stato decisamente un bene, dal momento che aveva permesso che la serata prendesse la piega che di fatto aveva preso. E che Liv in quel preciso istante si fosse fatta venire l’idea di sedersi su di lui e baciargli ogni centimetro del torace.

- Ho cercato di mantenere tutto sui generis -, continuò la Valleray-Dubois con aria sollecita, – Senza sbilanciarmi in frasi che facessero pensare a informazioni ben delineate…

Ma che brava, pensò lui sarcastico. Meno male che c’è lei a insegnarmi come si lavora con i giornalisti.

- Davvero una strategia geniale -, commentò, in tono fintamente ammirato. E soprattutto, per niente ovvia.

- In secondo luogo -, riprese la commissaria, – Volevo dirle che ho nominato un’esperta che si occupi dell’identificazione della firma su quel disegno, anche se non sarà un lavoro facile dal momento che abbiamo a disposizione soltanto una fotocopia. Si tratta di Caroline Desvaux, grafologa e grande studiosa di arte. Nonché persona di fiducia della nostra divisione, che ha già collaborato con successo a….

- Mi risparmi la biografia -, troncò di netto lui reprimendo un singulto. Liv stava mostrando tutta l’intenzione di scendere verso una zona altamente pericolosa.

- Va benissimo così, commissario Valleray- Dub…

- La signora Desvaux è già al lavoro -, lo interruppe l’altra, senza dare alcun cenno di volerlo salutare in fretta, – Ovviamente non occorre che le sottolinei la necessità che questa informazione rimanga strettamente riservata, commissario.

- Ovviamente -, ripeté lui, sforzandosi di mantenere un accento professionale. Cosa non affatto facile, con le unghie di Liv piantate nelle natiche.

- Meno pubblicità ci sarà intorno a questa storia e meglio potremo lavorare -, rincarò la Valleray-Dubois, dritta come un treno, – Quindi mi raccomando che questa notizia non esca da….

- Per quanto mi riguarda avrebbe potuto anche fare a meno di telefonarmi -, tagliò corto lui, con la voce inevitabilmente arrochita, – Così non avrebbe avuto dubbi sulla mia discrezio…

S’interruppe di colpo, sentendosi mancare il fiato.

Non si fa, Liv, no. Non quando il commissario è al telefono, sai?

Adesso ti faccio vedere io….

- Mi scusi -, concluse rapidamente, prima ancora che la commissaria avesse tempo di replicare, – Ho veramente da fare….

*****

A una notte decisamente da sballo era seguita una mattinata decisamente da mortorio in commissariato.

E dire che si era alzato caricatissimo e aveva fatto un’ora di corsa sulla Promenade come se niente fosse, pronto ad affrontare la giornata come si doveva: e invece al quinto regnava la calma piatta, niente di niente. Nessuna nuova dalla Saint-Germain che aveva messo a spulciare i movimenti bancari della vedova Soubeyras; nessuna nuova da Guerin che aveva spedito un’altra volta allo Starbucks dell’avenue de l’Opéra a intervistare i dipendenti e poi all’ École a fare altre due chiacchiere con gli studiosi; nessuna nuova dalla scientifica, che ancora non gli aveva fatto avere alcuna informazione riguardo alle analisi della sacca e degli effetti personali di Soubeyras. Nessuna nuova da Lebrun che non li aveva contattati, e nessuna nuova da Moreau che lui aveva tirato giù dal letto alle otto per metterlo alle calcagna di quella Caroline Desvaux che gli stava sulle palle prima ancora di conoscerla. Moreau aveva potestato vivacemente per essere stato svegliato a un’ora che per lui era a dir poco antelucana, ma alla fine aveva accettato di buon grado di collaborare rendendosi conto dell’oggettiva necessità del suo intervento: solo lui, infatti, poteva muoversi in quell’ambiente di fanatici d’arte senza far rumore e senza passare inosservato. Ai limiti della legalità, anche, se ce ne fosse stato bisogno, e con mezzi non sempre del tutto ortodossi: questo de Soisson lo sapeva benissimo, oramai conosceva piuttosto bene Moreau. Ma sapeva anche che aveva un codice tutto suo di lealtà che obediva a regole ferree, e questo gli bastava: per il resto, ci avrebbe pensato lui a paragli il culo se si fosse presentata l’eventualità.

Solo che anche Moreau per il momento non dava segni di vita.

Silenzio totale, morte apparente, tutto sembrava tacere avvolto in una nebbia di nulla.

L’aria gli era sembrata sempre più irrespirabile man mano che la mattinata andava avanti nell’inerzia più totale, e alle dodici, con un netto anticipo sulla sua consueta tabella di marcia, aveva deciso di fiondarsi da Hadouch per un kebab spaziale. Salsa piccante, yogurt, cipolla e patate fritte avrebbero costituito una consolazione niente male per quelle ore di paralisi forzata: e magari chissà, per una volta si sarebbe potuto anche regalare una Gauloise.

Finiscila, stronzo, si bacchettò mentre aspirava l’aroma del kebab prima di addentarlo come se non avesse mangiato da mesi.

Possibile che ogni scusa sia buona?

- A proposito, Alain…..

Dall’altra parte del bancone Hadouch gli rivolse uno sguardo ammirato mentre sollevava una copia del Paris Match.

- Hai visto, vero? Si parla di te!

Lui afferrò il quotidiano e il morso di kebab gli andò di traverso.

C’era un articolo che occupava ben tre colonne, vistosamente in prima pagina.

C’era un titolo, Il commissario dalla medium.

C’era un sottotitolo, Lapolizia annaspa nel vuoto nel caso di Chagall.

E soprattutto, cosa che lo fece tossire violentemente, c’era una foto, probabilmente scattata con uno zoom: era il commissario Alain de Soisson del quinto arrondissement, la didascalia lo precisava benissimo con tanto di nome e cognome. Proprio lui, sì, che sfiorava con la mano la targa di marmo, quella con scritto Lucille Lafontaine. Consulti.

Gettò il kebab nel piatto, improvisamente assalito da un fiotto di acidtà allo stomaco.

- Devo andare, Hadouch -, esordì sbrigativamente, mentre lasciava tre euro e cinquanta sul bancone senza aspettare lo scontrino che l’altro comunque si sarebbe guardato bene da emettere, – Ci vediamo.

In un attimo raggiunse il chiosco più vicino e chiese il Paris Match avendo cura di affondarsi nei risvolti della giacca di pelle per non essere riconosciuto dal tizio, precauzione che ovviamente fu meno che inutile.

- Eccolo, commissario -, gli sorrise infatti quello con aria maliziosa, – A proposito, ho…

- Non ora, abbia pazienza -, tagliò corto lui, voltandogli di colpo le spalle per dirigersi a passi svelti verso rue de la Montagne Sainte-Genviève e irrompere nel commissariato come una furia.

- Guerin! -, gridò, mentre attraversava il corridoio correndo e si chiudeva nella sua stanza infliggendo un colpo secco alla porta.

- Guerin, cazzo!

Sbatté il quotidiano sul tavolo e lo studiò con i palmi appoggiati al piano di legno, senza nemmeno preoccuparsi di togliersi la giacca.

La firma era di un certo Armand Sautier, già tristemente noto per essere un grandissimo ficcanaso e rompicoglioni.

Dopo un breve sunto dell’indagine e degli smacchi della polizia che aveva mostrato la sua eccellenza solo nel presentare il presunto Chagall davanti alla telecamere, il giornalista delineava le piste aperte dal caso e si divertiva all’idea dell’ostinato razionalismo del commissario che, in conferenza stampa, aveva definito “irragionevoli” tutte le ipotesi che sfuggivano alla sua comprensione quando poi era già andato a consultare, all’insaputa dei media, una veggente di fama.

Sautier forniva inoltre scrupolosi dettagli sulle tecniche e le prestazioni della Lafontaine, e ipotizzava il tenore della richiesta di soccorso che il commissario poteva averle rivolto.

De Soisson allontanò il giornale con un gesto di stizza, facendolo volare sul pavimento.

Ciò che lo sconvolgeva più di ogni altra cosa era quel piccolo, fastidiosissimo all’insaputa dei media, come se fosse implicito il suo obbligo di render loro conto di tutte le sue mosse e di tutti i suoi pensieri. E comunque, lui non stava capendo un cazzo di quell’indagine: cosa mai avrebbe potuto condividere con loro?

Inspirò a fondo, affondando la mano nella tasca dei jeans alla ricerca delle gomme per poi ritirarla subito scuotendo la testa. Nemmeno se avesse ingoiato in un sol colpo l’intero pacchetto sarebbe riuscito a darsi una calmata: gli giravano talmente tanto che quasi sentiva caldo tra le gambe.

Una sigaretta.

Una sola, per favore.

Attraversò in fretta la stanza, spalancando di scatto la porta come se in tal modo potesse cacciare via quel pensiero da vero drogato.

- Guerin! -, sbraitò, graffiandosi le corde vocali.

Dove cazzo era quell’imbecille, perché non gli rispondeva?

- Guerin! -, urlò ancora.

Raggiunse di nuovo la scrivania e raccolse il quotidiano da terra, poi lo esaminò di nuovo passandosi nervosamente una mano tra i capelli. Chi poteva aver avvertito Sautier della sua visita alla Lafontaine? Chi c’era in commissariato, quel pomeriggio?

Scosse la testa rabbiosamente, mentre estraeva il pacchetto di gomme dalla tasca dei jeans e se ne infilava in bocca ben due.

No, i suoi uomini no.

Era tutta gente in gamba, che conosceva da anni. Perché avrebbero dovuto farlo, poi? Era diventato così rompipalle che stavano cercando di ottenere il suo trasferimento con un colpo basso?

No, non c’era nemmeno da pensarlo. Più volentieri lo avrebbero mandato affanculo senza troppi giri di parole, era così che funzionava da loro.

Molto più credibilmente la trappola doveva essergli stata tesa da qualche paparazzo da strapazzo che aveva mandato l’invito e poi si era appostato aspettando che lui si tuffasse come un coglione nella ragnatela tesa davanti alla casa della medium. Forse il tipo con il giubbotto che sembrava in attesa di un taxi? Uno scoop del genere dovevano averglielo pagato benissimo.

L’articolo terminava con un riquadro evidenziato in cui Marcel Lebrun concedeva un’intervista, nella quale rifiutava nobilmente di negare o confermare la visita del commissario de Soisson; la riservatezza dei consulti, spiegava, era un obbligo deontologico, e madame Lafontaine contava tra i suoi clienti molte personalità dello show-biz: non era certo il caso di dare i loro nomi in pasto a tutti nel tentativo di farsi un’inutile pubblicità.

Lo squillo del suo cellulare lo distolse bruscamente dalla lettura e lui lo afferrò ignorando deliberatamente il display: non gli occorreva essere un medium per indovinare di chi si potesse trattare.

- De Soisson -, ringhiò, preparandosi a parare i colpi di Laforet.

- Che figata, commissario! -, esclamò la voce entusiasta del Bradipo, – Sei sul giornale!

- Fanculo -, sibilò lui riagganciando di scatto. Ci mancava solo quello scemo di Jean-Michel per completare la scena.

Inspirò di nuovo, rumorosamente, poi si sedette con i gomiti puntellati sul tavolo e il mento appoggiato alle nocche. Avrebbe chiamato gli inviati del Paris Match per avere notizia delle loro fonti, certo, ma di sicuro quelli gli avrebbero riso in faccia: il diritto all’informazione funzionava soltanto a senso unico. Si alzò in piedi di colpo, mandando a sbattere la sedia girevole contro la parete, poi si precipitò ad aprire nuovamente la porta.

- Guerin! -, urlò di nuovo, trangugiando le gomme.

L’altro si materializzò all’improvviso dal corridoio, trasportando uno scatolone che aveva tutta l’aria di essere piuttosto pesante.

- Dove cazzo eri, eh?! -, lo apostrofò lui prima di lasciarlo entrare nella stanza, – Ti sto chiamando da ore!

- Calmati, Alain -, rispose l’ispettore serafico, depositando la zavorra sul tavolo, – Ero in portineria, è arrivato un sacco di roba…

De Soisson si avvicinò allo scatolone con aria interrogativa.

- Arriva tutto dalla sede centrale della Polizia Giudiziaria, Alain -, spiegò Guerin, estraendo un cospicuo numero di buste e plichi, – La nostra visita alla Lafontaine ha aperto la via all’occultismo, e un gran numero di esaltati l’ha imboccata.

Lui lanciò un’occhiata alle missive, la maggior parte delle quali erano contrassegnate da segni e simboli magici che facevano bella mostra di sé accanto al mittente.

- Dato che la polizia non disdegna più l’esoterismo -, continuò Claude Guerin con sorrisetto, – Al Quai des Orfèvres sono stati sommersi dalla corrispondenza di maghi e veggenti che promettono di continuare le ricerche e si dichiarano a disposizione per un’eventuale collaborazione, anche a titolo gratuito….E il Quai des Orfèvres ci ha spedito il tutto assieme ai più sentiti omaggi.

Per qualche istante de Soisson rimase immobile, con gli occhi sgranati e una busta stretta tra le mani; poi la scaraventò per terra con un gesto insofferente e sbatté violentemente un pugno sul tavolo.

- Ma porca troia! -, esplose, – Dei coglioni, ecco cosa sembriamo, dei veri coglioni! E poi quell’articolo di merda è apparso sul Paris Match di stamani! Com’è possibile, eh, che ci abbiano già mandato tutte queste stronzate?!

Sul volto dell’ispettore Guerin si dipinse un’espressione imbarazzata; esitò per qualche secondo, come se stesse cercando le parole adeguate, poi sospirò e si fece coraggio.

- Ecco…-, spiegò, – Pare che subito dopo la nostra visita alla medium la notizia sia rimbalzata sui social forum dedicati e sui siti di vari media….

- CAZZO! -, sbraitò de Soisson, con le corde vocali in fiamme, – E noi non ci siamo accorti di nulla, no?! I nostri esperti informatici, i geni del computer, gli angeli custodi della rete…Noi dormiamo, Claude, D-O-R-M-I-A-M-O!! E questa gente ci prende per il culo, ci prende per il culo alla grande!!!

Claude Guerin sollevò una mano con fare conciliante.

- Aspetta un attimo -, cominciò, – Non dovresti prendertela così, Alain, in fondo è normale che….

- Normale un cazzo! -, urlò lui, sferrando un calcio alla gamba del tavolo, – Non c’è niente di normale qui, Claude! Il nostro commissariato sembra diventato la succursale della scuola di Harry Potter! E poi…

S’interruppe per prendere fiato, con gli occhi in fiamme, e avanzò freneticamente fino alla porta.

- E poi ci hanno teso una trappola! -, gridò, colpendo il legno con un pugno, – Ci hanno spedito dalla Lafontaine solo per farmi una bella foto ricordo accanto alla sua insegna del cazzo, e ci siamo cascati come due stronzi! E che dire dello spettacolino che ci è toccato di vedere, eh?

Si portò nuovamente al centro della stanza e sgranò gli occhi a dismisura, fissando Guerin con un’espressione da invasato.

- Spiritoo-di-Souu-bee-yraa-aasss!!! -, rantolò con voce cavernosa, imitando la medium.

L’ispettore Guerin non poté trattenere una risata, e si portò un pugno alle labbra per nasconderla.

- Dai, Alain…-, cominciò, ma fu interrotto immediatamente da un paio di colpi leggeri alla porta. Entrambi sussultarono e si scambiarono un’occhiata interrogativa.

- Se è Laforet siamo nella merda -, osservò l’ispettore, precipitandosi sui documenti sparpagliati a terra.

- Avanti -, ripose de Soisson sforzandosi di sembrare imperturbabile, e fu con un certo sollievo che vide comparire la treccia rossa della Saint-Germain. Claude Guerin si alzò con aria rilassata, di colpo incurante delle scartoffie sul pavimento.

- Ho appena avuto due conversazioni telefoniche, Alain -, annunciò lei, gettando un’occhiata disinvolta alle condizioni della stanza, – La prima è stata con Marcel Lebrun, il quale mi è sembrato davvero molto preoccupato: dall’inizio della mattina stanno ricevendo chiamate che s’interrompono non appena alzano la cornetta. Gli ho proposto di mettere il telefono sotto controllo, ma a dire il vero era un po’ titubante: fra i loro clienti ci sono diverse personalità, e ovviamente esigono la riservatezza. Lebrun voleva sapere se potevamo garantirgli la discrezione totale dei nostri uomini….

- Garantire la discrezione totale? -, sbottò lui, afferrando il Paris Match per sventolarlo nervosamente sotto gli occhi dei due ispettori, – Mi sembra evidente che la riposta è no, chiaro? NO! Non esiste la discrezione totale, non vedi? E nemmeno parziale! Mi ritrovo questo cazzo di giornalisti anche nel mezzo del cu…

- Ho parlato anche con Clarice Soubeyras -, proseguì calma la Saint-Germain, interrompendo sul nascere lo sproloquio di lui, – Anche lei stessa cosa: riceve delle chiamate senza seguito. Vuole fare denuncia e citare per danni..

- Dille che è il prezzo da pagare alla gloria mediatica! -, sbottò de Soisson, sbattendo il giornale sul tavolo, – Si goda i suoi quindici minuti di celebrità e non ci spacchi i cogl…

Il telefono sul tavolo prese a suonare insistentemente, e lui rimase a fissarlo per qualche istante con espressione interdetta.

- Rispondo io, che è meglio -, scattò prontamente Guerin, allungando la mano verso la cornetta.

- Come sarebbe a dire risponde lui che è meglio? -, sbottò de Soisson guardando Juliette Saint-Germain con occhi che fiammeggiavano, – Da quando i miei ispettori mi trattano come un deficiente, si può sapere?!

- Alain, sono arrivati i rapporti della scientifica -, avvisò Guerin mentre riagganciava, evitando deliberatamente di proseguire la discussione, – Nessuna impronta e nessuna traccia di DNA su alcun oggetto.

Lui estrasse frettolosamente il pacchetto di gomme dalla tasca dei jeans.

- Logico -, affermò con un sorrisetto sarcastico, – Oramai tutti s’infilano dei guanti monouso anche solo per scrivere una lettera anonima, lo sanno persino i bambini. Basta vedere un qualsiasi telefilm…

D’improvviso la porta si aprì rivelando la figura esitante dell’agente Clarence.

Senza bussare, come vuole la tradizione, considerò de Soisson tra sé. Molto bene, stiamo migliorando…

- Mi scusi, commissario -, si giustificò l’agente, – Ma c’è una chiamata urgente dal commissariato di boulevard Garibaldi….Caroline Desvaux è stata trovata morta in rue Bonvin.

****

- Stai meglio?

Aurore si era seduta sul divano con le gambe incrociate e la fissava da dietro le lenti. Liv sollevò appena la testa dalla spalliera e annuì senza troppa convinzione. Si era fermata da Aurore quando era andata a prendere Emmanuel dopo la scuola, e aveva dovuto ammettere che sua suocera aveva cucinato una choucroute fantastica: l’odore del caffé alla fine del pranzo, però, le aveva scombussolato lo stomaco e aveva finito per sentirsi male.

- Più o meno -, le rispose, – Tra un attimo mi alzo.

- E’ la mia cucina che ti fa schifo? -, chiese Aurore tra il serio e il faceto.

Liv scosse la testa socchiudendo leggermente gli occhi.

- No…credo che abbia ragione Alain -, cominciò, mentre l’altra si toglieva gli occhiali e le si avvicinava per guardarla meglio come il lupo di Cappuccetto Rosso. Era inutile raccontare balle a Aurore, si disse: quando le aveva fatto quella domanda si aspettava già la risposta che avrebbe ricevuto, era poco ma sicuro. Tanto valeva, quindi, dirle le cose come stavano.

- Abbiamo un nuovo inquilino -, continuò, cercando di assumere un’aria il più naturale possibile, – Nella mia pancia, voglio dire.

Per qualche istante Aurore la fissò senza battere ciglio.

- Ah -, disse poi, incrociando le braccia, – Sarà bene intenderci, allora, con voi due….

Liv si guardò intorno chiedendosi chi fosse il secondo di quei “voi due” a cui Aurore si riferiva: di certo non poteva essere Emmanuel, assorto com’era nella visione del suo cartone preferito, quindi si poteva presupporre soltanto che si trattasse di Alain, al quale lei si stava rivolgendo idealmente anche se non si trovava lì. Oppure, come al solito, Aurore aveva inserito la sua modalità da comizio, che era quella che le piaceva più di tutte anche quando si trovava davanti a un solo interlocutore.

- I nonni non sono degli schiavi -, sentenziò con voce solenne, accompagnando le parole con un movimento vivace della testa, – E come sapete io ho il mio gruppo di lettura, i miei impegni alla biblioteca, i cicli di conferenze al circolo….Per quanto mi riguarda potete avere altri dieci figli, io adoro i bambini: ma sappiate subito che non sarò disponibile al cento per cento, chiaro?

Ma che nonnina premurosa, commentò Liv tra sé.

- E’ ancora tutto prematuro, Aurore -, si affrettò ad aggiungere, raddrizzando la schiena, – Non ho nemmeno fatto il test.

Sua suocera sgranò gli occhi.

- Non avevi detto che eri incinta? -, replicò, con un leggero tono spazientito.

Liv afferrò un cuscino e se lo collocò sulle ginocchia, poi vi si appoggiò sopra con i gomiti.

- Sì…ne sono convinta, sì -, riprese, senza essere troppo sicura di riuscire a spiegare, – Una donna impara a conoscersi, no? E poi ho già avuto una gravidanza, mi sono accorta dei segnali…

Aurore annuì ripetutamente in segno di approvazione: i capelli grigi tagliati cortissimi la facevano sembrare molto simile a un riccio, pensò Liv, o in alternativa alla narratrice di quel corso di informazione sessuale per bambini, anche lei una nonna piuttosto all’avanguardia.

- Ma voglio aspettare a fare il test -, proseguì, giocherellando con il suo orologio, – Voglio essere più sicura…Ho paura di un risultato negativo, ecco, e mi dispiacerebbe dirlo a Alain: l’idea è stata sua….

Aurore ebbe un sussulto e inforcò gli occhiali con uno scatto.

- Come sarebbe “l’idea è stata sua”?! -, sbottò, – Un figlio non è un’idea che ti viene, come andare in pizzeria o al cinema!

Lei sospirò: certamente era difficile spiegare quello che lei intendeva, ma ancora più certamente era difficile spiegarlo a Aurore.

- Voglio dire -, riprovò, – Che è stato lui a…

- Si capisce che è stato lui! -, esclamò l’altra, – Dico, lo sapete come si fanno i bambini?!

Liv si alzò in piedi e avanzò lentamente nel soggiorno.

- E’ stato lui il primo a dire che sarebbe stato bello allargare la famiglia -, chiarì, – E piacerebbe anche a me, e…Oddio, Aurore!

L’altra scattò in piedi come una molla.

- Che c’è? -, chiese allarmata.

Lei afferrò di getto la copia del Paris Match che Aurore aveva distrattamente abbandonato sul tavolo del soggiorno.

- L’hai…l’hai visto? -, le domandò, con la voce che quasi le si affievoliva.

- Visto….? -, le fece eco sua suocera, impallidendo subito dopo davanti alla prima pagina del quotidiano che Liv le additava freneticamente.

Il commissario dalla medium, annunciava il titolo che campeggiava sulle tre colonne dell’articolo. La polizia annaspa nel vuoto nel caso di Chagall, rincarava il sottotitolo. E infine, peggio di tutto il resto, c’era una foto nitidissima che ritraeva “il commissario Alain de Soisson del quinto arrondissement”, come citava accuratamente la didascalia, che sfiorava con la mano una targa di marmo sulla quale appariva chiaramente la scritta Lafontaine. Consulti.

- Oh caz…-, si lasciò sfuggire Aurore, subito tappandosi la bocca con la mano al pensiero del bambino che guardava la tv davanti a loro.

- Proprio così -, annuì Liv senza staccare gli occhi dal giornale, – Sarà incazzato nero….

*****

Il domicilio della Desvaux era un bell’edificio moderno, con praticelli curati e giardino, situato in una strada un po’ al di fuori della frenesia della città.

Un capannello di uomini era raccolto davanti al portone di ingresso, e uno di essi vi si staccò rapidamente non appena li vide parcheggiare: era un tipo sulla quarantina con un fisico asciutto e sportivo, corti capelli neri e un volto franco e aperto. Gli occhiali dalla montatura squadrata, dietro ai quali possedeva occhi scurissimi, gli conferivano un aspetto amichevole ma al tempo stesso indagatore.

- Commissario Jean André Greco -, si presentò, porgendo la mano.

Lui ricambiò la stretta di falangi.

- De Soisson -, rispose, senza curarsi di indugiare su nome di battesimo e grado, – Cosa si sa della vittima?

Greco si strinse nelle spalle.

-Pare che vivesse da sola, con un gatto -, cominciò, aggiustandosi gli occhiali, – Una zitella, insomma, e….

- Una single, sarebbe meglio dire.

La voce della Valleray-Dubois li raggiunse prima ancora che lei si apparisse di fronte a loro. Indossava un cappotto di cashmere blu profondo su una minigonna in maglia e stivali in pelle dal tacco rigorosamente altissimo. Greco sorrise, rivelando un paio di fossette sulle guance e uno spazio tra gli incisivi.

- Commissario Jean André Greco -, ripeté a uso e consumo della neoarrivata.

- Lo so -, troncò lei senza tanti fronzoli; poi, incrociando le braccia, rivolse a de Soisson con un’occhiata glaciale.

- La signora Desvaux mi ha chiamato ieri sera tardi -, gli annunciò, – Aveva ricevuto la telefonata di un altro esperto di arte, un certo Brocs.

De Soisson estrasse il pacchetto di gomme dalla tasca dei jeans.

- E’ stato davvero molto imbarazzante per me -, proseguì la commissaria in tono di rimprovero, – Come lei ben sa, commissario, le avevo garantito l’anonimato….

- Non so proprio come la notizia sia potuta trapelare, commissario -, tagliò corto lui, masticando vistosamente.

La Valleray-Dubois lo squadrò con un’espressione di sfida.

- Ah no? -, domandò ironica.

- Ah no -, ripeté lui, secco.

- A che piano, commissario? -, chiese poi rivolgendosi a Greco, infliggendo una decisa sterzata alla conversazione.

- Quello che vuole! -, esclamò l’altro con un enorme sorriso.

Lui lo fissò con aria interrogativa.

- E’ stata uccisa in ascensore -, spiegò Greco, accompagnando le parole con un’altra risata con la quale dava tutta l’impressione di complimentarsi con se stesso per la battuta.

De Soisson sorrise a sua volta e s’incamminò rapido per le scale, seguito a ruota dal’ispettore Guerin. Greco incarnava alla perfezione il tipico esempio di comicità da commissariato, osservò tra sé: simile a quella d’avanspettacolo, ma più greve. Non lo faceva impazzire, no, ma non sembrava nemmeno un cattivo diavolo: e con quella stronza della Valleray-Dubois appostata sulla spalla come un avvoltoio, sarebbe stato meglio per lui farsi un amico piuttosto che un nemico.

L’ascensore era bloccato al quarto piano; la squadra della scientifica era già al lavoro assieme al medico legale, e de Soisson lo riconobbe per averlo già visto in Quai de la Rapée: si trattava di un certo Monot, un tipo serio e taciturno, poco incline alla conversazione e alla battuta.

- E’ stato un inquilino del quinto piano a trovarla verso le quindici, quando ha voluto scendere -, spiegò Greco, avvicinandosi alle sue spalle, – Lui non ha dubbi: l’ascensore proveniva dal piano di sotto.

De Soisson annuì, lanciando un’occhiata all’interno dell’appartamento.

- La Desvaux abitava a questo piano? -, chiese, passandosi nervosamente una mano tra i capelli, – La porta era aperta?

Jean André Greco scosse decisamente la testa.

- No -, ripose, – Ma aveva le chiavi nella borsa.

Lui annuì di nuovo e si diresse verso l’ascensore, dal quale Monot gli fece cenno con aria quasi imbronciata: come se in qualche modo si sentisse offeso da quella morta che si era fatta assassinare in quella cabina minuscola, rendendo difficoltoso un attento esame del suo corpo.

- E’ successo verso mezzogiorno, mezzogiorno e mezzo: mezz’ora più mezz’ora meno -, esordì il medico senza alzare lo sguardo, – Strangolata con questo foulard di seta rossa che sembra appartenerle, ha il suo stesso profumo. Una morte molto rapida, direi.

De Soisson si chinò accanto al corpo, subito imitato da Guerin. Lo spazio angusto, assieme all’odore di morte, rendeva l’aria irrespirabile.

- Uccisa da un uomo? -, domandò, avvertendo un lieve rivolo di sudore che gli scendeva dalla fronte.

- Lo strangolamento di solito è il delitto di un uomo -, precisò Monot, – Ma questa donna era così mingherlina che potrebbe essere stato chiunque.

Lui trattenne il respiro e dette un’occhiata alla vittima: era una donnetta rinsecchita, che lo strangolamento aveva reso gonfia e livida. Sul volto le era rimasta un’ultima smorfia, una specie di ghigno che metteva in evidenza una dentatura giallastra e piuttosto trascurata.

- Vede? -, spiegò Monot, compiendo ampi gesti con la mano guantata di lattice, – Il collo presenta un solco orizzontale, senza interruzioni e di uniforme profondità; ci sono molte ecchimosi, e di sicuro saranno presenti lacerazioni muscolari e rottura dell’intima delle carotidi…

De Soisson inspirò a fondo: i due unici morsi del kebab di mezzogiorno avevano preso a girargli vorticosamente per lo stomaco, indecisi sulla direzione da prendere.

- Ci sono anche ecchimosi congiuntivali -, continuò il medico legale, – E diverse emorragie piuttosto estese. E….

Monot si abbassò ulteriormente per inserire due dita nella bocca della donna e dare un’occhiata al suo interno. Lui deglutì a vuoto, con lo stomaco attraversato da un’ondata di nausea.

- Anche alla base della lingua, sì -, osservò Monot assorto, – Ci sono emorragie anche alla base della lingua. Non deve avere opposto molta resistenza, comunque: non ci sono segni particolari di colluttazione. Piccola com’è, sarà stato facile come strozzare un cucciolo: cric!, e via…

De Soisson soffocò un conato, e il medico si voltò di scatto verso di lui.

- Tutto bene? -, chiese.

Lui si serrò le labbra con il dorso della mano.

- Usciamo di qui, Alain -, lo esortò Guerin tirandolo per un braccio. Si alzarono in fretta sotto lo sguardo basito del medico legale, e per poco non sbatterono contro il cappotto di cashmere della Valleray-Dubois.

- Cosa c’è, commissario, le fanno schifo i cadaveri? -, commentò lei sarcastica, – Eppure sono il nostro pane quotidiano…Niente cadaveri, niente commissari, no?

******

Claude Guerin gli si era seduto accanto su uno scalino, con la schiena appoggiata alla ringhiera.

- Passa?

Lui lo guardò di traverso, con le braccia incrociate sullo stomaco.

- Boh -, rispose evasivamente, stringendosi nelle spalle, – Fammi un favore, Claude, dammi una sigaretta….

L’altro sgranò gli occhi.

- Sei scemo? -, esclamò, – Non mi sembra davvero il caso che…

De Soisson lo interuppe con un gesto della mano.

- Devo pensare, Claude -, osservò, fissando un punto indistinto davanti a sé, – Due morti, e tutti e due collegati a quel cazzo di Chagall. E due tentati omicidi, sempre intorno a quel disegno….Ma mi spieghi quale altro parallelo può esserci tra queste persone, quale?

Claude Guerin sbuffò scuotendo la testa.

- Mah -, commentò solamente.

- La Desvaux l’hanno trovata quasi per caso -, continuò lui, alzandosi di scatto per misurare a grandi passi il corridoio, – L’hanno uccisa in un lasso di tempo brevissimo, giusto quello di entrare o uscire dall’ascensore, e…

Si bloccò di colpo, come folgorato, e lanciò a Guerin un’occhiata significativa.

- Moreau! -, esclamò poi, estraendo il cellulare dalla tasca dei jeans, – Moreau doveva tenerla d’occhio, Claude!

Guerin si alzò a sua volta.

- E…? -, domandò, con espressione interrogativa.

- E adesso lo chiamo -, replicò de Soisson, scorrendo rapidamente la rubrica, – Non l’ho ancora sentito, ma è probabile che come al solito abbia finito il credito….

Gli ci vollero solo pochi secondi di attesa prima che la voce di Lucien Moreau lo salutasse dall’altro capo del telefono.

- Commissario -, cominciò allegramente, – Ti avrei chiamato volentieri, ma non ho un becco di un…

- Lascia perdere, ti chiamo io -, tagliò corto lui, – Dimmi tutto.

- Ti dico niente, in realtà -, rispose l’altro mestamente, – Sono stato in rue Bonvin dalle nove alle undici e mezza circa, ma madame non è mai uscita di casa. L’unica cosa degna di nota è che verso le undici ho visto entrare un tizio nel suo palazzo. Uno dell’ambiente…

De Soisson estrasse il pacchetto di gomme dalla tasca dei jeans.

- Brocs? -, chiese.

- Proprio lui -, affermò prontamente Moreau, – Come hai fatto?

- Intuito da sbirro -, commentò lui masticando frettolosamente, – E poi?

- E poi me ne sono andato -, si scusò l’altro, – Mi dispiace, Alain, ma alle dodici dovevo vedere una…

- D’accordo -, troncò lui rapido, – Devo parlarti, Lucien, ma non ora, ti richiamo. Intanto cerca di trovare qualcosa, eh? Leggi, studia, scartabella….insomma fammi sapere di più su tutta questa gente.

Dall’auricolare gli giunse la risata divertita di Moreau.

- La polizia mi pagherà per questo? -, chiese.

- Il tenente Varenne sarà contenta di pagarti in natura, se lo vorrai -, replicò lui di rimando, – Castana e con gli occhi azzurri, come piace a te. Ci vediamo, Moreau.

- Chi diavolo è il tenente Varenne? -, chiese Guerin con gli occhi spalancati non appena lui ebbe concluso la conversazione.

De Soisson gli rivolse un’occhiata divertita.

- E che cazzo ne so! -, esclamò, scoppiando a ridere, – L’ho appena inventata, imbecille! Non dirmi che quasi quasi…

S’interruppe di colpo scorgendo la Valleray-Dubois che si avvicinava a passo deciso, con gli stivali che ticchettavano ritmicamente sul pavimento.

- Si sente meglio, vedo -, osservò, squadrando de Soisson dall’alto in basso.

- Recupero in fretta -, ribatté lui netto.

- Quelli della scientifica vi lasciano fare un giro -, annunciò la commissaria in tono concessivo.

- Sono commosso -, commentò de Soisson gelido, – Troppa fiducia nei nostri confronti.

Eliane Valleray-Dubois lo ignorò volutamente e prese a osservare con cura l’abbottonatura perfetta del suo cappotto.

- Ovviamente non dovete toccare niente -, aggiunse, sollevando la testa per guardare i suoi interlocutori, – Siamo intesi?

De Soisson avanzò di qualche passo verso di lei, inspirando a fondo. Improvvisamente aveva una gran voglia di vomitare il kebab su quei dannatissimi stivali di Prada, o di Gucci, o di chi cazzo erano.

- Mi ascolti bene, commissario…-, cominciò in tono minaccioso, interrompendosi solo per prendere fiato mentre la Valleray-Dubois si preparava a sua volta allo scontro.

- Commissario…

Entrambi si voltarono di scatto avvertendo la voce esitante di Clarence alle loro spalle.

- Commissario de Soisson…-, precisò l’agente, non senza una nota di imbarazzo. Lui gli lanciò un sorriso a quarantaquattro denti. Quella stronza avrebbe dovuto rassegnarsi, pensò con soddisfazione: era lui il commissario là dentro, era chiaro per tutti.

- Dimmi, Clarence -, lo esortò, fissandolo con condiscendenza.

- In casa abbiamo trovato questa…-, spiegò l’altro, allungandogli un’agenda aperta. Alla data del giorno c’era scritto: Brocs – 06 62 34 53 32. Ore 11,00.

- L’altro esperto -, osservò de Soisson, passando l’agenda all’ispettore Guerin.

- Chiamalo, Claude -, gli ordinò, ignorando deliberatamente la Valleray-Dubois, – E convocalo per le sei e mezza. Da noi, s’intende.

*****

Le Troquet era un bistrot anche troppo di lusso, con poltroncine ricoperte in pelle color porpora e tavolini bordati da finiture dorate; ma era il primo che aveva incrociato in rue Bonvin e lui non aveva tempo sufficiente per mettersi a fare il difficile. In quanto agli avventori di quel posto, si sarebbero fatti una ragione dei suoi jeans e della sua giacca di pelle.

Approfittando di un momento in cui Guerin era occupato con quelli della scientifica era praticamente fuggito dal condominio della Desvaux, e sapeva che qualora l’ispettore se ne fosse accorto non gli avrebbe mai perdonato di averlo abbandonato tra Greco e la Valleray-Dubois come un cristo tra due ladri: uno troppo simpatico, l’altra troppo insopportabile. Il tutto, nell’insieme, decisamente troppo per Claude.

Il fatto era che voleva telefonare, e voleva farlo da solo.

Voleva parlare con Liv, sentire la voce di Emmanuel e anche quella ancora impalpabile dell’inquilino, perché sapeva perfettamente che c’era. Gli era stato chiaro in maniera inequivocabile la notte precedente, anche se Liv si divertiva a fare la misteriosa. E adesso aveva voglia di sentirli tutti e tre, e senza nessuna interferenza in sottofondo. Senza i rumori dell’indagine, le direttive di quelli della scientifica, il gracchiare antipatico e supponente della Valleray-Dubois, le supposizioni di Monot. Voleva sentire loro e basta, e aveva una necessità viscerale di farlo subito: per questo gli sembrò che passasse un’eternità prima di sentire il rumore dell’altro apparecchio che si metteva in comunicazione.

- Torni tardi -, constatò Liv senza nemmeno dire “pronto”.

Lui annuì mestamente.

- Già -, ripose, – Sono in mezzo a…

- Ho visto il Paris Match -, lo interruppe lei in tono comprensivo.

- Cazzo -, imprecò lui piuttosto sommessamente, il che però non gli impedì di attirarsi un’occhiata riprovevole del cameriere.

- Lo hanno visto proprio tutti, eh?

- Lascia perdere -, tagliò corto Liv ottimista, – Domani avranno già qualcos’altro di cui parlare.

Lui annuì di nuovo, senza troppa convinzione. Il cameriere gli lanciò un’altra occhiata torva: non aveva tutti i torti, pensò fugacemente. In fondo lui era lì da dieci minuti buoni senza mostrare la minima intenzione do ordinare.

-Mh-mh -, rispose vagamente, evitando di incrociare lo sguardo dell’uomo, – Senti, ho convocato uno per le sei mezzo, ci metterò un po’, devo chiarire diverse cose. E…

- Non ti aspettiamo per cena, d’accordo -, lo anticipò lei, – Arrivi quando puoi.

Per qualche istante lui rimase in silenzio, mentre il cameriere si aggirava nei suoi pareggi facendo l’indifferente,

- Lo sai che sono incazzato da morire, vero? -, chiese poi, con un mezzo sorriso.

- Lo so -, gli fece eco lei, sorridendo a sua volta, – Sei una bomba a orologeria, Alain, se ti si tocca esplodi. Quindi sto zitta e non mi permetto di fiatare se arrivi tardi….

- Ah -, commentò lui, fintamente irritato, – Questo vuol dire che altrimenti fiateresti, quindi?

Liv rise di nuovo.

- Questo vuol dire che sei incasinato fino agli occhi e l’ho capito -, affermò, – Quindi va’ a chiudere questa faccenda in fretta, altrimenti i miei studenti diranno che ho sposato uno sbirro incapace oltre che corrotto!

Lui inarcò le sopracciglia.

- Ma mi spieghi cos’è questa storia? -, esordì, passandosi nervosamente una mano tra i capelli, – E’ da ieri che…

- Dopo -, troncò Liv, – Ora fai quello che devi fare.

- D’accordo -, convenne lui abbassando la voce. Il cameriere ora era in agguato alle sue spalle, incombente come una catastrofe. Con disinvoltura lui estrasse dalla tasca la fascia arancione che indicava vistosamente Police, e incastrandosi il cellulare tra la spalla e l’orecchio se la infilò al braccio: il camerier nefasto si dileguò in un lampo.

- Fai attenzione, va bene? -, riprese poi.

- Io?! -, esclamò lei, – Casomai tu!

- Tu -, ripeté lui, – Tu devi fare attenzione, chiaro?

- Vai -, gli ordinò Liv dolcemente, – Altrimenti tornerai a notte fonda…

- Fa’ attenzione -, le ripeté nuovamente lui prima di premere il tasto rosso, – Chiaro?

*****

Aurélien Brocs era un uomo di media statura, grassoccio e tarchiato, con la la pelle bianchissima e gli occhi azzurri.

- Mi fa venire a un’ora piuttosto strana, commissario -, commentò non appena fu entrato, passandosi le dita tra i capelli rossicci, piuttosto radi e sudati.

De Soisson arretrò leggermente mentre la sua mano correva al pacchetto di gomme nella tasca dei jeans. Quel tipo aveva un alito assolutamente pestilenziale, un insieme di salsa d’aglio e di formaggio che era stato troppo nel frigo: di sicuro sarebbe stata una conversazione difficile.

- Gli orari strani fanno parte del nostro lavoro, purtroppo -, replicò, facendolo entrare nella stanza, – E anche del suo, immagino…Si accomodi, per favore.

Brocs si sedette compostamente, tirò fuori un pettine da un borsello di pelle e si sistemò i tre peli che aveva in testa con un paio di colpetti nervosi, infine emise un sospiro devastante. De Soisson fece cenno a Guerin di raggiungerlo mentre si avviava a grandi passi verso la finestra, fuori del raggio d’azione di quell’arma micidiale.

- Si direbbe un interrogatorio -, osservò Brocs, rivolgendo un’occhiata sospettosa prima all’uno e poi all’altro dei suoi interlocutori.

- Diciamo che abbiamo delle domande da farle -, gli spiegò lui in tono pacato.

- Ha visto la sua collega Desvaux oggi?

Aurélien Brocs agitò la testa in segno affermativo.

- Sì -, rispose, con un sorriso denso di vapori mefitici, – A fine mattinata. Le avevo chiesto un appuntamento.

De Soisson si passò rapidamente una mano tra i capelli.

- A che proposito? -, chiese.

L’altro sorrise ancora, e l’ispettore Guerin s’irrigidì visibilmente.

- A proposito del disegno, ovviamente –, spiegò, – Ho ritrovato in casa un libretto degli anni Sessanta, uno studio sulla calligrafia di Chagall: una cosa assolutamente particolare e interessantissima. L’autrice è una grafologa russa dal nome impronunciabile. È un fascicoletto dalla copertina azzurra, che…

- Possiamo rimanere in tema, per favore? -, sbottò de Soisson stentando a nascondere la propria irritazione: com’era possibile che tutti i letterati non riuscissero mai a rispondere a una domanda senza dirottarla su un’altra?

- Ma io sono in tema! -, si oppose fermamente Brocs, spalancando la bocca in un’esalazione che ammorbò l’intera stanza , – Volevo prestarle il libretto, casomai potesse esserle utile. Per essere franco, volevo anche proporle una collaborazione sul caso. Ero pronto a lavorare gratis pur di essere associato alla perizia, cosa che come lei può ben immaginare avrebbe giovato moltissimo alla mia immagine.

S’interruppe per concedersi un sospiro profondo, e de Soisson fu intimamente contento di non trovarsi sotto tiro.

- Mi ha detto che preferiva fare da sola -, riprese, – In mattinata aveva già lavorato molto, si era data un metodo e le sarebbe stato difficile proseguire a quattro mani….Ma il mio libretto le interessava moltissimo, e mi ha chiesto se poteva tenerlo per qualche giorno.

-E poi? -, lo incalzò de Soisson, masticando vistosamente.

Aurélien Brocs annuì più volte.

- Poi abbiamo parlato di lavoro -, continuò, – Sembra che lei abbia molti clienti, mentre io non ne ho a sufficienza. Le ho domandato se non c’era modo di arrivare a qualche forma di collaborazione, una percentuale sull’apporto di clienti, un subappalto…capisce cosa voglio dire?

- Vagamente -, replicò de Soisson, con una sfumatura ironica nella voce, – Sa com’è…L’apporto di clienti e il subappalto non sono cose molto praticate in polizia. E cos’è successo?

L’uomo alzò le spalle.

- L’ho invitata a pranzo per discuterne -, proseguì, – Ma lei non voleva uscire, aveva paura, con tutte quelle storie intorno al diesgno… Per rassicurarla, le ho proposto la pizzeria proprio accanto al commissariato, su boulevard Garibaldi: lei ha finito per accettare e abbiamo preso l’ascensore. Nel momento in cui uscivamo dalla cabina, però, ha ricevuto una chiamata sul cellulare: non ha risposto, ma mi ha detto che non potevamo più pranzare insieme e che mi avrebbe richiamato. Così è tornata su in casa…

- Con lo stesso ascensore? -, lo interruppe de Soisson, masticando nervosamente.

- Sì, certo -, annuì prontamente l’altro, – Non avevo ancora chiuso la porta.

- E che ore saranno state? -, domandò ancora lui, guardandolo dritto negli occhi.

- Mezzogiorno e qualcosa -, ripose Brocs, – Può accertarlo con la portinaia: stava rientrando col figlio che era andata a prendere a scuola. Quando è arrivata, ci ha visti in conversazione e ci ha salutati.

Lui incrociò le braccia, fissando un punto non definito davanti a sé. Il cellulare non era a casa della Desvaux né accanto al cadavere. Che fine aveva fatto? E il libretto azzurro? Non avevano visto nemmeno quello in casa della grafologa…Qualcuno li aveva presi, o Brocs si stava inventando tutto di sana pianta?

Avanzò a grandi passi nella stanza, poi si fermò davanti al suo intelocutore, incrociò le braccia e lo fissò insistentemente.

- E dopo? -, domandò.

Brocs allargò le braccia rassegnato.

- Sono andato in pizzeria da solo -, gli ripose, investendolo con un’ondata nauseante, – Da lì ho telefonato a un collega che abita nel quartiere e abbiamo mangiato insieme: posso darle i suoi dati, se vuole….Ma perché queste domande? Se non mi crede, chieda alla signora Desvaux: le confermerà ogni cosa.

- Sarà difficile per lei farlo -, replicò lui netto, – Ha un foulard intorno al collo che la stringe troppo perché possa parlare.

Aurélien sgranò gli occhi con espressione incredula.

- Come….come ha detto? -, balbettò, impalledendo violentemente. De Soisson inspirò a fondo: era stato decisamente troppo brusco, non vi era ombra di dubbio. Non era così che avrebbe dovuto dargli quella notizia, e si sentì attraversare dal senso di colpa per quell’eccessiva ironia che aveva infilato nella sua risposta.

- Mi dispiace, signor Brocs -, si affrettò ad aggiungere in tono più conciliante, infilandosi la giacca di pelle, – È per questo che l’abbiamo convocata, come lei può capire benissimo per noi è necessario parlare con chiunque abbia visto la signora Desvaux nelle ore precedenti alla morte… L’ispettore Guerin raccoglierà la sua deposizione.

Da una distanza di sicurezza, aggiunse tra sé, immaginando che molto probabilmente il suo collega avrebbe pensato la stessa cosa.

Mentre si chiudeva la porta alle spalle sentì che Guerin che rassicurava l’esperto d’arte: era una semplice formalità, lui ovviamente era fuori causa eccetera eccetera eccetera, e gli venne da pensare che purtroppo il suo ispettore aveva ragione. Quell’indagine girava a vuoto da troppi giorni, e ogni volta che sembrava si potesse aprire una strada nuova ecco che questa si rivelava solo un vicolo cieco, o ancora peggio una presa di culo. O, come nel caso di Brocs, il nulla più totale.

Oltrepassò rapidamente la porta a vetri e si avviò a piedi per rue de la Montagne Sainte-Geneviève. Aveva bisogno di cambiare aria per poter pensare in modo diverso, fuori dagli schemi del commissariato, fuori dalle procedure di routine. In più, la morta violacea prima e l’alito ripugnante di Brocs poi gli avevano messo lo stomaco sottosopra, e muoversi gli era assolutamente necessario per far scendere i due morsi del kebab di Hadouch.

Il punto era che si sentiva frustrato, con i nervi scoperti e le palle decisamente troppo piene. In una parola, solo. Solo come poteva esserlo un commissario di polizia che annaspava in un’indagine: nel vuoto, avevano detto quelli del Paris Match, e avevano centrato il bersaglio. E il bersaglio, naturalmente, era lui.

Finì per approdare dall’indiano, dove prese una birraccia che era sicuro gli avrebbe fatto di tutto tranne che da digestivo, poi estrasse il cellulare dalla tasca e selezionò un numero quasi senza pensarci.

- Ti ho visto sul giornale -, gli rispose la voce della Bonnet qualche istante dopo.

- Ci sono notizie da tua figlia? -, le chiese lui, mandando giù un sorso che svuotò mezza lattina.

- Ancora dentro -, sorrise lei tranquilla, – Sei in un bel casino, Alain: sto seguendo le cose dai media….

Lui finì la lattina con un altro sorso.

- Non ci capisco niente, Katherine, -, confessò, scuotendo nervosamente la testa, – Buio completo.

La Bonnet sembrò riflettere per alcuni secondi.

- Se non ci capisci niente -, cominciò poi, – Forse è perchè è troppo presto per capire. Non cercare degli indiziati a tutti i costi, rivedi tutti con calma e senti che cos’hanno da dirti: magari ti nascondono dei dettagli, volontariamente o involontariamente. Ma prima di tutto questo c’è un’altra cosa che devi fare… lo sai, no?

- No -, le fece eco lui, mentre si avvicinava al banco per pagare la birra, – Cosa?

Dall’altra parte del telefono la sentì ridere sommessamente.

- Sì che lo sai -, replicò decisa.

- Mi vuoi spiegare? -, incalzò lui lievemente irritato, mentre gettava la lattina nel cestino.

- Va’ a casa, Alain -, tagliò corto lei, – A presto.

Katherine Bonnet riagganciò prima ancora che lui potesse avere il tempo di chiedere maggiori delucidazioni, e non gli rimase che salutare l’indiano e uscire nell’aria pungente. I primi fiocchi di neve avevano cominciato a cadere quasi inosservati, ma non sarebbe passato molto prima che ricoprissero ogni cosa: era di nuovo la neve buona, lo si capiva benissimo. Di quella che attaccava.

In breve tempo fu davanti al commissariato, ma invece di dirigersi all’interno imboccò il parcheggio e raggiunse la moto. Estrasse le chiavi dalla tasca e le inserì nel quadro, ma prima di infilarsi il casco si bloccò improvvisamente e afferrò di nuovo il cellulare. Aveva ragione la Bonnet, si disse risoluto mentre aspettava in linea: era proprio quella la cosa che doveva fare prima di ogni altra. L’unica che gli avrebbe fatto bene davvero, l’unica che gli sarebbe servita a chiarirsi le idee, come sempre.

- Liv? -, chiamò, non appena lei ebbe risposto, – Quindici, venti minuti al massimo….Vengo a casa.

“….un inedito assoluto, a carattere introspettivo, scritto di getto in due ore.

Spero che possa piacere; è a carattere molto personale, ma penso che potrebbe riguardare chiunque tenta di esprimere sé stesso.”

Buona lettura!

Livia

****

Tela bianca

Sono immobile davanti a lei.

L’anima in silenzio, congelata, aspetta un segno, la scintilla che accende di colori i miei pensieri.

L’idea che riempie di farfalle e fili d’erba la mia mente e fa battere più forte il cuore.

Ma i colori non trovano il varco per uscire e restano imprigionati tra i desideri, sparsi sulla tavolozza, nel gesto a mezz’aria della mano che trattiene il pennello, ma non riesce a sporcare la tela, a oltrepassare l’infinito di quel bianco.

Un passaggio su un altro mondo.

Bisogna attraversare quel ponte per raggiungerlo.

Per trovare anche un po’ di se stessi.

Davanti a me, solo una superficie di cotone da superare, da invadere, incidere e violare con la forza della fantasia addormentata da troppo tempo; è una sfida dura e difficile e l’attesa si fa lunga.

E soffro di questa impotenza.

E scende su di me la tristezza.

L’espressione non trova sfogo come un angelo ferito che non sa volare.

E le immagini sbattono dentro il recinto del mio spirito come animali in gabbia, cavalli che scalpitano imbizzarriti e non possono correre.

S’ inseguono veloci; io vorrei fermarle, catturarle per un istante.

Colpi di pennello astratti e senza forma che scivolano come olio sui pensieri.

Ma la tela della mente non assorbe e respinge tutto.

E mi sento sempre più come una pila scarica che non riesce ad accendersi.

E aspetto non so quale dio o ispirazione, che venga a frustare la mia immaginazione rattrappita, sopita e malata d’inedia.

Soffro; i colori mi chiamano e io non so rispondere.

E vorrei far uscire ciò che ho dentro, ma davanti a questo bianco accecante mi blocco, senza energia, come uno scalatore stanco e sfinito davanti alla parete impervia di una montagna inviolabile.

Il rischio è quello di cadere, frustrati, e mai più risollevarsi sotto il peso della depressione.

La cima è sempre lì, lontana.

Mi chiama.

Io aspetto che tornino le forze, che lo spirito mi risollevi per poter volare di nuovo.

Ma il demone grida sempre per uscire; è più forte e troverà il varco.

Non può restare in prigione, ma ha i suoi tempi.

Non si può far altro che aspettare.

Non so quando lo farà, ma vincerà sulla tela bianca; la riempirà dei suoi ricordi e delle sue passioni e testimonierà della sua lotta atavica per liberarsi e dichiarare: io esisto.

*********

“Non permetterò che ciò accada: lo giuro su questa spada!”.

Arthur non si era smentito: la sua interpretazione era stata trascinante come sempre, al punto da attirare l’attenzione di tutti e lasciare senza fiato.

E Leda non faceva eccezione.

Aveva assistito all’interpretazione dell’amico estasiata, trascinata dalla sua performance, che era davvero degna dei migliori teatri Inglesi: l’interpretazione di Mr. Judge andava ben oltre la pellicola cinematografica, sapeva trasmettere emozioni che solo la presenza di un palco vivo poteva dare; la stessa impressione che avevano avuto tutti i presenti, tanto che quando Reginald gridò “O.K.! Stop!”, la sua voce sembrò più che mai fuor di contesto, in quello che da un set era divenuto un teatro improvvisato.

Il silenzio era stato l’ovazione più adatta per una simile esibizione, quando anche un applauso l’avrebbe banalizzata, sminuendone l’intensità.

Gli occhi di Leda brillavano all’amico che le si faceva incontro, gettata via la spada, sorridente sotto la scura barba posticcia.

“Allora?”,

“Non ho parole, Arthur: sei stato superlativo!”,

“Grazie” le prese le mani “detto da un’ammiratrice speciale come te, è un complimento speciale”.

Leda sorrise; “Ho un po’ di pausa; andiamo a farci una fumatina?”, le propose lui,

“Certo, con piacere!”, si alzò per seguirlo; ma alle sue spalle venne raggiunta da una voce dal timbro caldo e terribilmente virile: la voce di Trajan, che intonava le proprie battute.

La ragazza si voltò a guardarlo: il costume di scena gli donava molto, facendo risaltare ancor di più i suoi capelli biondi come il grano acconciati in boccoli morbidi, che toccavano le spalle; il sorriso dolce e luminoso gli illuminava il viso assieme ai grandi occhi verde chiaro che tanto l’avevano catturata, il giorno prima. Sotto l’armatura di cuoio piuttosto attillata, il fisico statuario dell’uomo appariva in tutto il suo splendore, spalle ampie e gambe slanciate; nel complesso, Leda non poté nascondere a sé stessa di trovarlo terribilmente attraente.

E di nuovo, un’ondata di calore la percorse, seguìta repentina da un brivido: difatti, dal giorno precedente nella sala colazione dell’albergo, non aveva avuto il coraggio di rivolgergli la parola: aveva fatto in modo di arrivare sul set a riprese iniziate, sicura di trovarlo già impegnato nelle sue scene, evitando così anche di rivolgergli niente di più di un cenno di saluto.

E nel mentre, aveva sentito il suo cuore batterle nel petto come un cavallo impazzito.

Ma cosa le stava accadendo? Si stava comportando come una stupida adolescente infatuata davanti al bellissimo attore di fama mondiale.. in fondo, tra loro non era accaduto proprio nulla, l’episodio dell’albergo era stato poco più di una sciocchezza, probabilmente lui lo aveva già dimenticato, dopo averla presa per maleducata..

Però era vero che non poteva andare avanti in quel modo: prima o poi avrebbero dovuto chiarirsi, o almeno tornare a parlare civilmente; se non altro, lo doveva ad Arthur, di cui Trajan era grande amico.

Proprio Arthur la stava conducendo in una saletta attigua al salone delle riprese, più piccola, con le pareti ricoperte di pannelli di legno scuro e in cui aleggiava un forte odore di fumo; l’uomo si avvicinò al grammofono, mettendo su un disco, che poco dopo si rivelò essere Moonglow; quindi, andò a sedersi, mentre lei prendeva posto su di una poltroncina di fronte.

“Ne è valsa la pena, dunque?”, iniziò il discorso lui,

“Certamente! Il tuo Gano è trascinante!”,

“Spero di non togliere la scena a Trajan” ridacchiò “Mi sa che William ha un debole per te”,

“Cosa?”,

“Sul serio: dovresti vedere come ti guarda!”,

“Dài, Art.. mi sembra un po’ prematuro dire..”,

“Sai, gli attori hanno sempre fretta.. non ti piacerebbe andare ad abitare a Hollywood?”;

Leda ci pensò “No, non credo: è un mondo molto costruito sulle apparenze, non credo che mi ci troverei bene”,

“E’ un peccato: ci sono gallerie d’arte anche lì”.

Risero.

Furono interrotti da due figure entrate in quel momento: William e Trajan.

Il più giovane si avvicinò al collega “Reginald vuole che tu lo raggiunga: pare ci siano dei primi piani da riprendere”,

“Arrivo, Orlando.. furioso!” scherzò l’altro “Con permesso” fece, alzandosi.

Leda si trovò faccia a faccia con Trajan; gli sorrise, per cortesia, ma colma di imbarazzo.

“Le dispiace se mi siedo?” le chiese lui indicandole la poltrona,

“Affatto. Prego”.

Controllo, Leda!

William si era diretto al grammofono, ed aveva messo su Begin the beguine, iniziando a muoversi al ritmo del motivetto di moda; poi si era servito un bicchiere abbondante di brandy.

“William, razza di troglodita, guarda che ci siamo anche noi!”, gli aveva gridato Trajan,

“Uhh, hai ragione!” il giovane si era affrettato a riempire altri due bicchieri e li aveva porti loro, favorendo Leda “Prima le signore” aveva detto.

Perché le mani le stavano tremando ancora? Possibile che non sapesse dominarsi del tutto, quando si trovava in sua presenza?

Si accese una sigaretta per darsi un contegno; forse, il tremore delle mani si sarebbe notato meno, con un bicchiere nell’una ed il bocchino nell’altra..

Calma! Non c’è motivo di essere così nervosa, in fondo è solo una persona come un’altra..

Si impose di guardarlo in viso; e tutti i suoi propositi di autocontrollo svanirono nella nuvola di fumo che stava espirando: il sorriso di lui, irresistibile e fisso nei propri occhi era peggio di qualunque arma usata da Mussolini durante le sue folli guerre imperialistiche.

Se non l’avesse fatto lui per primo, lei non sarebbe riuscita ad aprire bocca, ora che il fiato l’aveva del tutto abbandonata.

Come potesse quel viso d’angelo suscitare in lei simili emozioni, non se lo spiegava.

Forse, perché la sua persona era tutto un contrasto, che però si fondeva in un’armonia soprendentemente perfetta: il viso di un angelo, completato da particolari terribilmente virili, come le movenze e la voce, calda e suadente; anche se avesse interpretato la parte di una donna, nessuno avrebbe potuto credere di non avere davanti un uomo con tutti i crismi.

Era irresistibile, non c’era che dire.

“Le è piaciuto?”,

“Molto” rispose lei, tirando mentalmente un sospiro rilassante,

“Ho cercato di fare del mio meglio..”,

“E ci è riuscito benissimo!”.

No, no, perché si era lasciata andare a quel complimento, per di più uscito di getto? Possibile che in sua presenza non sapesse far altro che scivoloni? Tutto il contrario di ciò che le aveva insegnato sua madre, sul come deve comportarsi una signora in società!

“E non ha visto ancora niente: vedrà nella scena a Roncisvalle!”.

Leda sorrise di sollievo: meno male che c’era il sempre allegro William a stemperare la tensione …

“Willy! Il regista chiede di te!”,

“Arrivo, Johnny!”, il ragazzo si alzò e, senza salutare, uscì dalla saletta.

Trajan sorrise “Non se la prenda, lui è fatto così”,

“Non me la prendo affatto, stia tranquillo: adoro questa.. spontaneità, così Americana!”,

“Dunque, dalle vostre parti siete più.. ingessati?”,

“Direi di sì.. in Italia, una donna non si sognerebbe nemmeno di starsene tutta sola con un uomo in una sala da fumo”.

L’ennesima gaffe!

“Dunque, le faccio così paura?”,

“Ma no, cosa dice! E’ solo che in Italia abbiamo certi dettami sulla “buona creanza”.. un po’ eccessivi, lo ammetto”,

“So bene cosa prevede il regime fascista per le donne – mi scusi se mi permetto di interferire in un campo forse troppo delicato e privato per lei – e non lo condivido affatto: non potere lavorare, né esprimere sé stesse.. è un mondo a metà, quello che loro vorrebbero!”.

Leda era senza parole: la sensibilità che quell’uomo aveva appena dimostrato era lontana anni luce dallo stereotipo della fama Hollywoodiana, vuota e superficiale; aveva espresso con poche parole, quello che lei pensava da una vita.

Senza accorgersene, lo stava guardando con occhi supplichevoli, pieni di mute lacrime mai versate in anni di umiliazioni silenziose, sentendo che gli argini del suo cuore, entro i quali aveva trattenuto le sue frustrazioni mai sfogate, stavano cedendo per la prima volta.

E non riusciva a staccare quello sguardo da lui, incurante del fumo della sigaretta quasi del tutto consumata in cima al bocchino.

“E’ così. Un mondo a metà”, disse a mezza voce, come a rimarcare le parole di lui.

Ed all’improvviso, non si sentì più così a disagio.

Lui le aveva letto l’anima; le aveva spogliato il cuore.

Forse, poteva fidarsi di quello straniero di fama mondiale, che ora le sembrava di conoscere da sempre. Non desiderava più scappare da lui.

“Ma vedo che lei è riuscita ad imporsi a sé stessa, nonostante tutto!”, le sorrise; lei abbassò gli occhi, arrossendo,

“Mio padre e mia madre mi hanno fatto impartire un’educazione abbastanza “libera”, nei limiti della possibilità che il regime ci imponeva; ho studiato all’Università ed ho imparato anche a guidare”,

“Cosa? Lei sa guidare una macchina?”,

“Le sembra tanto strano?”,

“Abbastanza, sì; date le pensate del regime.. posso chiederle come faceva a.. non dare nell’occhio per le strade?”,

“Mi ha insegnato mio fratello Fabio: andavamo in campagna, e lì lui mi passava la sua macchina; è stato un ottimo insegnante”,

“Così, ha un fratello..”,

“Due, per l’esattezza: Riccardo era il più giovane e Fabio il più grande”.

L’uomo si accorse che lo sguardo di lei si era improvvisamente fatto vuoto e triste, e si rattristò a sua volta.

“Mi spiace, non volevo farle tornare in mente ricordi tristi; parliamo d’altro, le va?”;

Leda gli sorrise di nuovo, illuminandosi un poco “Non si preoccupi, non sono triste; è solo che ripensare a loro mi riporta indietro.. troppo indietro..” gli occhi le caddero sulle proprie mani che si tormentavano a vicenda “mi ricorda sempre ciò che eravamo e che abbiamo perso..”.

Una mano calda si posò sulle sue, infondendole conforto; sollevando la testa, vide Trajan che le si era fatto vicino.

“So bene cosa significa perdere i propri cari”; il fiato tornò a mancarle, mentre un brivido le percorreva, prepotente, la schiena.

“Loro.. non sono morti”, disse,

“Allora, perché non cercate di riunirvi?”,

“Perché è così, e basta!” si alzò di scatto, dandogli le spalle.

Trajan per la seconda volta si sentì in colpa per averla ferita; lei lo attirava irresistibilmente, era diversa da tutte le donne che aveva conosciuto sino allora: non solo era bella, ma aveva il coraggio di coloro che portano dentro un pesante passato, e nonostante tutto cercano di ricominciare; aveva lo sguardo triste e senza orizzonti degli esuli per forza, di coloro che hanno una Patria nel cuore, ma hanno perso i punti di riferimento della propria esistenza; aveva la raffinatezza delle nobildonne Europee, che in America era una vera leggenda; le sue movenze feline erano naturali, non vi era dubbio alcuno; e lo incuriosivano, come quel passato che lei non voleva svelare.

“Leda” le si avvicinò “mi dispiace esser stato scortese, non è da me, mi creda; ma per farmi perdonare, domani le farò da guida in giro per Londra, se vuole”; la donna alzò il viso, titubante

“Dice sul serio?”,

“Naturalmente! Io non fingo mai.. fuori dal set!”.

Scoppiarono entrambi a ridere.

“D’accordo, accetto con piacere”, fu la risposta.

**********

Il pomeriggio del giorno successivo, due figure passeggiavano ridendo sul prato di Hyde Park, costeggiando la Serpentine.

Leda non aveva creduto, il giorno prima, che la compagnia di Trajan potesse essere tanto piacevole; è vero che avevano dovuto attendere che si facesse pomeriggio inoltrato e la folla defluisse verso i botteghini dei musical per uscire, affinché lui non venisse riconosciuto; e per la stessa ragione, avevano dovuto percorrere buona parte del tragitto in una macchina messa a disposizione dalla produzione; ma la vicinanza di lui era davvero molto piacevole, e forse per la prima volta da quando era arrivata in Inghilterra, Leda si sentiva a casa.

E anche un po’ in colpa.

“Amilcare, vieni! Guarda che bello il Tevere, al tramonto!”.

Due braccia forti la cinsero attorno alla schiena.

“Mai quanto te”.

Un timido sguardo, seguìto da un sorriso reciproco.

“I nostri padri non dovranno mai saperlo!”, gli sussurrò in un orecchio,

“Lo giuro!” alzò due dita lui,

“Italo dov’è andato oggi?”,

“Se non sai dove si trova il tuo fidanzato sei un caso preoccupante, Leda..”,

“Fidanzato? Me lo hanno imposto per forza! E lo sai bene!”,

“Comunque, è andato ad una riunione del partito con suo padre; per lo meno, è ciò che mi ha detto il mio”,

“Liberi tutto il pomeriggio, allora?”

La tristezza tornò ad invaderle l’anima, mentre i ricci neri dell’uomo davanti a lei si facevano biondi, ed il sorriso di un ragazzo acquistava anni in più.

Ma era inutile cedere ai ricordi di quello che era stato, e non avrebbe mai più potuto essere.

Quel tempo era perduto per sempre; pensarci avrebbe fatto solo più male.

“Allora, ha gradito il nostro giro di oggi?”,

“Molto, grazie; questa città ha degli angoli che non potevo immaginare”,

“Non è da tutti conoscerli”,

“Come mai lei li conosce?”,

“Me li ha mostrati Arthur, le volte dei precedenti film che abbiamo girato assieme”,

“Lei ed Arthur vi conoscete da molto?”,

“Da un paio di anni circa”.

Leda si sedette su una panchina, prendendo a giocare con le foglioline di una pianta.

“I miei fratelli sono via dall’Italia; sono esuli come me”.

Non sapeva perché gli aveva fatta quella rivelazione: le era uscita spontanea, come se si fosse confidata con lui da sempre. Sentite quelle parole, lui le si sedette accanto, in silenzio: desiderava sentirla parlare ancora, vedere aprirsi solo per sé quello scrigno che lei teneva così gelosamente chiuso.

“Noi siamo.. eravamo.. conti, è vero; ma non tutta la nobiltà è benvista dal regime, sebbene esista una saldatura profonda tra la classe dirigente Italiana e le alte gerarchie del partito; alcuni che, come noi, non hanno.. abbracciato la causa completamente, sono stati costretti all’esilio o peggio..”;

di nuovo, le sue mani calde sulle proprie.

“Mi dispiace davvero molto, Leda”,

“Fabio è andato in Francia, per unirsi alla Resistenza.. probabilmente, non lo rivedrò mai più! E Riccardo.. è andato in Canada.. un altro continente, un altro mondo..”,

“I suoi genitori sono ancora vivi?”,

“Non lo so, data l’attuale situazione; hanno cercato di mettersi in salvo lontano da Roma, ma non so se vi siano riusciti; hanno diviso i beni di famiglia tra noi tre, e hanno lasciato Roma”.

Trajan era sempre più compenetrato nella storia della ragazza seduta accanto a lui; nel suo animo la rabbia per ciò che aveva dovuto passare combatteva contro il prepotente desiderio di stringerla a sé per proteggerla, confortarla, avvolgerla.. avrebbe voluto non lasciarla andare mai più via dal suo abbraccio.

Un sorriso amaro percorse le labbra di Leda “E’ a dir poco assurdo il modo in cui hanno reagito alla paura: la Rivoluzione d’Ottobre è stata feroce in Russia, è vero; ma da noi non c’erano le basi perché avvenisse una cosa simile; ed il gettarsi tra le braccia dello squadrismo, da parte dell’alta borghesia e della nobiltà, solo per timore di un ipotetico “pericolo rosso” ha favorito il sorgere del fascismo(1), e paradossalmente ci ha consegnati nelle mani di un regime che ha nel socialismo le sue radici storiche e sociali”.

Ora era davvero esterrefatto: studi di politologia, probabilmente segreti, perché proibiti, ancor di più ad una donna, sotto un regime di stampo guerresco come quello fascista! Trajan si rese conto che la donna che aveva davanti era straordinariamente coraggiosa, un modello da seguire per molte Americane.

Si voltò verso di lui, sorridendo un po’ cinicamente “Sorpreso, vero? In Italia, con un discorso del genere sarei finita davanti al plotone d’esecuzione in un istante”.

Il bellissimo attore Americano ebbe la fugace visione di quel corpo sottile, scolpito come fine porcellana, sfregiato dalle pallottole e solcato da rigagnoli di sangue.. e non lo sopportò! Le cinse le spalle con un braccio.

“Leda.. è meglio rientrare in albergo, adesso; gli altri si staranno chiedendo se non ci siamo persi”,

“Ha ragione; Arthur sarà preoccupato”, l’umore di lei era tornato solare.

“Leda.. voglio che sappia che io.. l’ammiro molto, davvero..”.

Silenzio. Un tempo infinito, sospeso tra loro senza parole. Solo sguardi.

E la distanza tra i loro visi che si accorciava.

L’odore di muschio intenso del viso di Trajan le pervadeva le narici, cancellando qualunque altro odore, mentre il profilo di lui entrava sotto l’ombra della larga falda del cappello della donna; l’ombra di lui le sfiorava il viso, le labbra, che si andavano schiudendo come ubbidendo ad un muto comando fuori dalla volontà …

Un colpo sparato lontano li riportò alla realtà: probabilmente il cannone che annunciava il cambio della guardia a Buckingham Palace, udibile anche da lì.

“Sì, sarà meglio andare”, fece lei alzandosi; poi, si fermò, all’improvviso.

“Ma voglio che sappia che non tutta la “buona società” Italiana ha appoggiato quei criminali: anche in mezzo al fango, esistono le perle!”.
Due dolci occhi scuri le vennero incontro da un tempo lontanissimo mentre pronunciava queste parole.

“Ho una sorpresa per lei” Trajan cercò di stemperare la tensione,

“Quale?”,

“Aspetti e vedrà!”.

La riportò in macchina, quindi le aprì lo sportello del conducente, dicendo “Prego!”,

“Vuole scherzare!”,

“Perché? Non mi ha forse detto di sapere guidare?”,

“Sì, ma.. non a sinistra!”,

“Bazzecole! Se ci sono riuscito anche io..”,

“D’accordo, ma non mi assumo responsabilità..!”, rise Leda.

Una folle corsa per le strade di Londra al crepuscolo fu la degna conclusione di quel pomeriggio memorabile: ridendo come due ragazzini, spensierati come due amici di vecchia data, due estranei attratti fortemente l’uno dall’altra e conosciutisi realmente solo da poche ore, correvano incontro alla vita su una decappottabile nera, mentre il vento Novembrino li schiaffeggiava, gentile e complice come la brezza sulla battigia.

Non c’era più Amilcare, in quel momento, nei suoi pensieri.

**********

“William stasera è più su di giri del solito”.

Era il commento di Arthur ai frizzi e lazzi del bel giovane, che dopo un paio di brandy aveva iniziato a fare il buffone per tutta la compagnia.

Fasciata nel suo abito da sera rosso, la schiena nuda e le mani guantate, il viso truccato pesantemente alla Marlene Dietrich e il lungo bocchino fumante tra le dita, Leda fingeva di prestare attenzione a quanto accadeva intorno a lei; in realtà, la sua mente correva alle emozioni del pomeriggio appena trascorso: decisamente troppe.

Quel locale di musica e brandy, dove il fumo aleggiava sull’elegante pista da ballo, rischiarata solo dai lumi delle appliques di vetro opale alle pareti, era ormai divenuto il ritrovo abituale degli artisti cui si accompagnava; la sua vicinanza a St. Martin e a Trafalgar Square ne faceva un luogo ideale da cui partire per passeggiate post-sbornia nel centro della città.

“Dacci un taglio, Willy!” diceva Mary, gli occhi rivolti al cielo; Leda sorrise, assente; rivolse allora lo sguardo al lato opposto del divano, dove sedeva un Trajan in marsina scura, i capelli sciolti che toccavano le spalle: gli rivolse uno sguardo, di cui lui si accorse, e che contraccambiò.

Leda gli sorrise, imbarazzata; quindi, guardò immediatamente da un’altra parte.

Tutto il cast si stava divertendo, dopo una giornata di lavoro; alcuni ballavano con le addette al trucco ed i tecnici.

“Mi concede l’onore, signora?”.

Arthur le stava porgendo la mano; lei lo guardò stupita.

“Un tango?”,

“Naturalmente. Chi meglio di una Latina caliente può ballarlo?”.

L’orchestra stava intonando Por una cabeza(2).

La coppia raggiunse il centro della pista; con una mano, Leda reggeva la parte più lunga dell’orlo asimmetrico del suo abito longuette; quindi, diedero il via alle danze.

Seduto nel suo angolino del divanetto, Trajan la osservava muoversi in quella danza conturbante, agitando leggermente i fianchi e distendendo le gambe nei lunghi passi che stiravano le gambe, scoprendo porzioni sempre più ampie della riga posteriore delle calze; la donna si lasciava trascinare nei movimenti felini e sensuali del ballo, al ritmo della musica.

Ben presto, lei ed Arthur rimasero la sola coppia sulla pista, tanta era l’attenzione che avevano catalizzata su di sé.

Un lungo applauso seguì la conclusione dell’improvvisata esibizione.

Mentre tornava a sedere al braccio di Arthur, i loro sguardi si incontrarono ancora: il suo e quello di Trajan.

Il suggello di una tacita intesa.

**********

“Vi dico che è vero!”,

“Come no! Andiamo, Willy, appoggiati a me! Non ti reggi in piedi!”.

Reginald stava cercando di trascinare un completamente alticcio William con l’aiuto di Arthur, mentre Mary, fuori dal locale, chiamava un taxi.

“E meno male che domani non hai riprese: devi fare una bella dormita! Avrai un mal di testa da competizione!”,

“Non siate così pessimisti, Reginald..”.

Lo trascinarono fuori al locale, sospingendolo sul taxi; Mary osservava la scena, divertita; gli altri della compagnia erano già partiti in direzione dell’albergo.

Leda sorrideva: l’ ingenua allegria di William era come un vulcano in eruzione, pensava: quando esplode, travolge tutto.

“Una bella serata, non trovi?” le chiese Mary,

“Senza dubbio” annuì Leda “Ho dimenticato la mantella dentro: vado a prenderla”.

Rientrò nel locale, lasciando una divertita Mary a guardare la scena dei due uomini che tentavano di caricare l’alticcio William sulla macchina di strada.

Dentro, la penombra avvolgeva ogni cosa; gli orchestrali, come i camerieri, erano andati via tutti; restava solo qualche addetto alle pulizie, in qualche angolo remoto ed invisibile della sala, di cui si poteva sentire solo il lieve spazzare.

Si avvicinò al divano, cercando la mantella, ma non la vide; allora, si diresse al guardaroba.

Si appoggiò alla colonna, sbirciando nell’area destinata al guardaroba; e subito, una mano calda le accarezzò il collo e la schiena.

Quella mano. La riconobbe subito.

D’istinto, si voltò: senza giacca, il cravattino slacciato e i primi bottoni della camicia azzurra aperti, Trajan la osservava a sua volta.

Un istante solo, lungo un secolo.

E stavolta niente impedì alle loro bocche di unirsi.

Leda gli passò le mani tra i capelli, fin sulla nuca, mentre il bacio si faceva affannoso e pregno di sospiri, come a voler cercare l’aria nella bocca di lei.

“Se non vuoi, respingimi!”, le sussurrò,

“No..”, le mani di lui che dal collo scendevano alle spalle, abbassando le spalline dell’abito,

“Respingimi”,

“No!”, due occhi scuri che affondavano in quelli verdi di lui, fino a scomparire,

“Respingimi!!”,

“NO!!”.

La bocca di lui, sempre più rapita dai sospiri, scese prepotente sul collo di lei, poi sulle scapole che le mani avevano denudate; perché non riusciva a staccarsi da quella presa? Era intimorita, ma attratta da ciò che non conosceva.. con Amilcare non si era mai spinta oltre un casto bacio a labbra appena socchiuse, in un tramonto d’estate a Piazza Navona; mai, lui aveva osato metterle le mani dentro agli abiti, come stava facendo ora lui, con le dita che frugavano, sempre più audaci, sotto la lunga gonna, tra i lacci delle giarrettiere, fino a sfiorare la pelle appena sotto il bordo della calza.

Un vortice di emozioni che non aveva mai conosciuto, misteriose ed irresistibili; avvertì la passione di lui premerle contro il basso ventre, mentre con le mani le sollevava le gambe all’altezza dei suoi fianchi; e capì di quale amore stava per amarla.

Avrebbe voluto cedere.. ma qualcosa la trattenne.

“No, Trajan.. non così.. ti prego.. non adesso, non qui.. tu sei.. il primo, per me!”.

“Come?”, quasi folgorato da una scossa, si staccò da lei. Giusto in tempo.

La voce di Arthur giungeva chiara dall’ingresso “Finalmente ce l’abbiamo fatta a caricarlo sul taxi. Che faticaccia! Adesso possiamo andare. Sei pronta, Leda?”.

Quando entrò nella sala deserta, la scena che gli si offriva davanti non aveva nulla di equivoco, all’apparenza: Leda, vicina alla colonna del guardaroba, teneva fra le mani la sua mantella, mentre Trajan si grattava la testa con aria noncurante, poco più lontano.

Ma Arthur Judge non era uno stupido.

(1)Una delle cause dell’ascesa del fascismo, insieme alla povertà ed al malcontento di alcune frange dell’esercito seguìti alla sconfitta della Prima Guerra Mondiale

(2)Ebbene sì: il tango di Schindler’s List!

]]> http://vengodalletuebraccianonsodovevado.wordpress.com/2012/01/08/aggiornamento-intermezzo-di-tetide-cap-4-viso-dangelo/feed/ 2 vengodalletuebraccianonsodovevado http://vengodalletuebraccianonsodovevado.wordpress.com/2011/12/30/piccolo-dono-da-arte/ http://vengodalletuebraccianonsodovevado.wordpress.com/2011/12/30/piccolo-dono-da-arte/#comments Fri, 30 Dec 2011 16:02:03 +0000 vengodalletuebraccianonsodovevado http://vengodalletuebraccianonsodovevado.wordpress.com/?p=2018 ]]> …Inizialmente, questi erano degli auguri speciali che mi ha inviato un’amica speciale, e che lo scorso 24 dicembre mi hanno fatto piangere davanti al monitor. Siccome oltre a essere auguri stupendi si trattava anche di un testo dolcissimo, ho chiesto alla mia amica speciale se le sarebbe andato di condividerli col blog, dal momento che erano alquanto personali e non li avrei postati senza il suo consenso. La mia amica speciale ha risposto che avrei dovuto agire secondo quello che avrebbe detto il mio cuore, e per qualche  giorno il mio cuore ha detto che era molto geloso di questo testo e che voleva tenerselo stretto senza condividerlo con nessuno….Poi, essendo un cuore, ha finito per obbedire alla sua natura e si è comportato come tale. Ecco quindi gli auguri che Arte mi ha inviato per Natale, e che vi giro di cuore come augurio per una buona entrata nel 2012: che sia davvero un “buon anno” per tutte, amiche mie….

Felice fine e miglior principio, con affetto

Livia

*******

Cammina da sola, nelle mani le buste con gli ultimi regali che ha appena comprato.

Manca solo più un giorno a Natale ed intorno a lei la gente si muove frenetica.

Solo un ragazzino, agghindato da fighetto, cammina come al rallentatore con le mani sprofondate nelle tasche dei jeans e le orecchie sigillate dalle cuffie.

Un sorriso le si dipinge sul volto al pensiero che tra non molto anche suo figlio uscirà di casa così conciato.

L’aria del pomeriggio è frizzante: le arrossa le gote e le pizzica il naso. Un gruppo di bambini, intorno ad un Babbo Natale senza barba, sembra invece non sentire il freddo: i loro occhi, increduli e stupiti, sono ipnotizzati dal movimento di quelle mani inguantate di bianco che regalano piccoli numeri di magia.

Si stringe meglio nel cappotto e respira l’aria calda sotto la sciarpa: sente il sangue gelato nelle vene scorrere con fatica.

Fra l’odore del fumo dei comignoli si apre un varco quello della cioccolata calda, che sale da un chiosco dove una ragazza con un berretto rosso da folletto invita la gente, con le dita dei piedi e delle mani ghiacciate, a concedersi una breve pausa di dolce calore.

Tira su col naso ed accelera il passo.

Dentro gli occhi ha i colori delle vetrine vestite a festa e il luccichio delle mille luci che illuminano le strade.

Le note di Silent Night, che escono dagli altoparlanti, inondano tutta la piazza e si diffondono dentro di lei allargandole il cuore.

Non è stato un anno facile, questo, e addosso si porta ancora il peso dei residui.

E’ caduta tante volte e la sua anima si è spezzata in più punti.

C’e stato un giorno, che presa dallo sconforto e troppo stanca per rialzarsi, sarebbe rimasta lì, accovacciata a terra, se non fosse stato per quella mano, aperta, allungata verso di lei che l’ha sollevata.

Una mano amica che non l’ha più abbandonata, continuamente tesa, che da quel giorno l’accompagna e la sostiene sempre.

Ed è grazie a quella mano se adesso lei è in piedi e non ha più paura di camminare.

Mentre pensa a questo, alza il viso contro il grigio del cielo. Soffici e piccoli fiocchi bianchi hanno incominciato a scendere: si fermano sull’asfalto e sui suoi capelli.

Quand’era una bambina pensava che la neve fosse opera degli angeli, che giocano con i cuscini fatti di nuvole e li disfano; ed è quello che ogni inverno ancora racconta ai suoi bambini, quando nevica.

Ha sempre creduto agli angeli, ma è sempre stata convinta che abitassero solo in cielo.

Ora non più: lei ha incontrato un angelo che vive sulla terra, a Firenze.

Estrae il cellulare dalla borsa e cerca il suo nome nella rubrica.

Il pollice scorre sui tasti e scrive:

Buon Natale, amica mia, con tutto il mio cuore.

L’amore è dolore, lo scoprii la mattina che seguì la notte trascorsa con Lucien, quando mi destai ancora avvolta dal buio di quelle pallide tenebre che di li a poco avrebbero lasciato il posto alla luce del giorno.
Aprii gli occhi d’improvviso come dopo un brutto sogno e con il medesimo stato d’animo mi svegliai, col cuore in preda ad una folle corsa e con un’orribile sensazione di angoscia.
Non mi mossi, restai immobile così come mi trovavo, a pancia sotto, con la guancia sinistra poggiata sul materasso e le braccia abbandonate al di sopra del capo, intrecciate ai capelli sparsi disordinatamente sul letto, col respiro impazzito che in alcun modo mi era possibile calmare, e che soltanto il tocco di Monsieur Moreau riuscì a placare, palesando quella presenza che il sonno aveva cancellato facendomi sprofondare nell’irrazionale oblio dell’abbandono.
Sentii le sue dita muoversi quasi impercettibilmente sulla mia schiena ed il calore della sua bocca sulla spalla, dapprincipio, lungo i fianchi un istante dopo.
Un sussulto sfuggì alle mie labbra anticipando delle parole che non giunsero mai, perdute alle soglie della lingua, cancellate dai baci che si fecero sempre più insistenti nel percorso che Lucien intraprese lungo la mia spina dorsale e che lo condusse fino alla base della mia nuca. 
Non ricordai neppure la desolazione provata qualche momento prima, desiderai soltanto poter godere nuovamente del fuoco della passione, così, più per istinto che per ragione, allungai il braccio alla mia sinistra, là dove sapevo esservi Lucien e nello stesso istante volsi il viso per poterlo scorgere, ma non ne ebbi il tempo, la sua figura svanì velocemente dal mio sguardo e la percepii chiaramente posarsi sul mio corpo, aderendovi completamente.

Lucien…”
il suo nome sporcò la mia bocca col sapore della tentazione e la voglia si presentò prepotente al mio ventre, deliziandolo con delle impertinenti contrazioni.
Il corpo di Monsieur Moreau poggiava sul mio, pelle contro pelle, in una posizione che aveva in sé qualcosa di ancestrale, come se non vi fosse altro modo, se non quello, per sentirci completi, uniti, amati.
E l’amore si manifestò in ogni gesto; sotto forma di un bacio senza fine lungo il collo, di un abbraccio delicato e possessivo, alle sue gambe che con decisione si fecero strada tra le mie cosce, allontanandole l’una dall’altra per insinuarsi al loro interno, dove mi si rese chiara la sua ritrovata lussuria.
Non opposi resistenza, al contrario, lo agevolai pronta ad accoglierlo se possibile ancor di più a ridosso del mio corpo e quando lui prese a muoversi sulla mia schiena, in un’insolita carezza, sentii il bisogno di sfiorarlo a mia volta.
Allungai il braccio con l’intento di portarlo verso quel corpo che pesava sul mio, ma non vi arrivai mai poiché le mani di Lucien bloccarono il mio gesto ancor prima che le mie dita avessero il tempo di scivolare lontano dal cuscino, sotto il quale si erano nascoste.
La forza con la quale mi afferrò i polsi di entrambe le braccia mi sorprese a tal punto da strapparmi un sussulto, ma non ebbi paura, nemmeno per un secondo, mi abbandonai a lui con piena fiducia e come era già accaduto la notte precedente divenne parte di me, in un modo nuovo, inconsueto, ma terribilmente piacevole.
Vi fu la durezza della sua presa sulle mie braccia, che tenne immobili al di sopra del mio capo impedendomi qualsivoglia movimento e la dolcezza delle parole che, dal principio alle fine, udii pronunziare alle sue labbra.

Che cos’è il piacere, se non un dolore straordinariamente dolce.” (1)
sussurrò al mio orecchio aumentando la stretta attorno ai miei polsi nel momento in cui si lasciò cadere su di me, portando i propri lombi contro il mio fondo schiena, regalandomi un diletto così  intenso da rasentare il dolore, tanto che per un istante sentii i polmoni privarsi di un respiro e il cuore accelerare i battiti, poi il piacere divenne meno violento, eppure anche il perpetuarsi di quei suoi lenti movimenti divenne quasi una tortura.
Persi la ragione senza quasi averne il sentore, d’improvviso ogni regola, ogni convinzione, tutto ciò che per me aveva avuto un senso nella vita smarrì di significato, vi era soltanto la pelle, la sola ed unica verità.
Esisteva qualcosa di indefinibile tra me e l’uomo che avevo imparato a conoscere nei lunghi mesi lontano dalla vita di Palazzo Jarjayes, una strana alchimia che da tempo aveva ormai superato i limiti della semplice attrattiva, mutando in sensazioni talmente prepotenti da non poter più essere ignorate, e fu quando accettai quella condizione che mi lasciai alle spalle anche il più piccolo barlume di giudizio ed invocai il suo nome, gustandone ogni lettera, ogni suono, fin quando, d’improvviso, lui smise d’infuocarmi il ventre.

L’attesa attenua le passioni mediocri e aumenta le grandi.” (2)
sussurrò al mio orecchio seguitando nel proprio intento di rimanere immobile, non vi era neppure il più lieve movimento in lui, fatta eccezione per il respiro, il solo che riuscì a raggiungere il mio corpo gettando aliti bollenti contro la mia pelle, solleticandola, eccitandola, provocando in me quel piacere che fino a qualche istante prima credetti possibile solo al tocco delle sue mani, ai baci delle sue labbra e all’andare e venire della sua virilità.
Serrai gli occhi per non impazzire e mi ritrovai a stringere tra le dita le candide lenzuola, ormai sfatte, che giacevano sotto di noi, ma neanche la furia con la quale mi ancorai alla biancheria mi aiutò a placare il tormento della carne, così, al limite della follia ricercai da me quel contatto che lui aveva deciso di negarmi.
Tentai di sollevarmi contro Lucien, ci provai muovendo la schiena contro il suo petto e strattonando le braccia che lui ancora mi teneva bloccate all’altezza dei polsi, ma ogni intento si rivelò vano, il peso del suo essere era troppo, troppo anche per una inconsueta donna come me, plasmata nel corpo da anni di allenamenti maschili, ma impreparata al potere della passione, capace di annientare la determinazione di un individuo, tanto da renderlo debole e succube della lussuria.
Per la prima volta nella mia vita mi sentii schiava di qualcosa che non mi era possibile affrontare, eppure non sentii di aver perso una guerra, al contrario, non vi erano ne vinti ne vincitori, entrambi eravamo complici di uno strano gioco di piacere.
Così smisi di provare ed attesi l’evoluzione del momento, godendo del fiato di Lucien in quel lembo di pelle tra il collo e la spalla e quando lui si mosse in me, inaspettatamente, provai qualcosa che ancora oggi non potrei spiegare con delle semplici parole, posso solamente dire che anche il più insignificante tocco, in quell’istante, mi parve amplificato, condotto ad un diletto estremo.
Giacemmo uniti in quella posizione per un tempo incalcolabile, o almeno così mi parve, poi senza il benché minino preavviso la stretta delle dita di Lucien, che mi aveva tenuto le braccia immobili fino a quel momento, si sciolse, rendendomi nuovamente libera.
Mi dolevano i polsi, li guardai e li vidi arrossati per la forza con la quale erano stati oppressi e ancora una volta percepii le mani di Monsieur Moreau in quel punto, ma non vi fu veemenza nel suo tocco quanto un’infinita dolcezza, delle delicate carezze là dove vi era stato l’impeto e l’urgenza della carnalità.
Lasciai che la delizia sanasse il dolore della pelle e in quello stato di pace potei sopportare quando Lucien si scostò dal mio corpo, allontanando il proprio vigore e rendendo vuoto il mio ventre, ma riempiendo il mio sguardo, che lo osservò stendermisi accanto, perpetuando la ruffiana lusinga ai miei polsi.
Io stessa scivolai su di un fianco ritrovandoci così l’uno di fronte all’altra, faccia a faccia, persi nei reciproci occhi e con le medesime labbra scarlatte, impazienti di pronunziare parole sconosciute che scomparvero sotto un paio di sorrisi che spiegarono molto più di mille discorsi, ed io non potei fare a meno di avvicinarmi alla sua bocca per rubargli quel bacio che avevo desiderato fin dal principio di quel folle gioco.
Gustai il suo sapore con infinita lentezza senza badare al pizzicore provocatomi dalla sua barba e mi accorsi solo in parte delle sue mani sul mio corpo, che con un rapido gesto mi condussero col dorso contro il materasso.

Oscar…”
parlò ai margini della mia bocca, puntandosi sulle braccia per non poggiarmi addosso, mentre già si era fatto strada tra le mie cosce, strappandomi un gemito di approvazione.
Gli presi il volto tra le mani e lo guardai semplicemente quando lo sentii scivolare ancora in me, incerto, come non lo era mai stato, quasi con timore.
Fu un amplesso differente dagli altri, delicato, lento, che ci sorprese per l’intensità che giunse alla fine, e che ci lasciò spossati ed increduli.
Lucien si accasciò su di me, nascondendo il volto nell’incavo tra il collo e la spalla, ed io gli carezzai il capo infilando le dita tra i suoi riccioli scuri, nell’attesa che i nostri respiri si calmassero, e fu in quel momento che lo sentii parlare.

Quindi è così?”
mormorò senza sollevare il volto.

Cosa?”
gli domandai incuriosita, senza smettere di arrotolare ciocche dei suoi capelli tra le mie dita.

Fare l’amore.”
mi disse infine sollevando il volto, quel tanto da poterne scorgere lo sguardo, che vidi tremendamente umano, così differente dalla sguardo fiero e sicuro che aveva sempre albergato nei suoi occhi.
Annuii sorridendo stancamente.

Non avevo mai fatto l’amore prima d’ora. Immagino possa suonare un po’ paradossale detto da me.”
mi confesso con un filo di voce sollevandosi sulle braccia per potermi guardare dritto negli occhi, ed io non riuscii a sopportare a lungo l’intensità di quelle iridi dentro le quali mi era facile leggere parole che non avrei potuto udire, così lo strinsi a me, costringendolo a posarsi sul mio petto e non lo lasciai andai fin quando non lo sentii assopirsi e cedere alla seduzione di Morfeo.
Solo così avrei trovato il coraggio di fare ciò che dovevo.
Solo così riuscii ad abbandonare il suo letto ed andare via.

(1) Heinrich Heine… piccola ed ennesima licenza letteraria. Questo poeta tedesco nacque nel 1797, molto dopo il periodo durante il quale è ambientata la mia storia.

(2) François de La Rochefoucauld  

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mamme e figlie presenti nel Livia’s blog: spero che vi piaccia questo mio piccolo

regalo….Spero di sapere le vostre opinioni e ringrazio anche chi la leggerà soltanto.

vostra affezionatissima Lisanechan

I FIORI DELL’AMORE

Mi alzo dalla sedia dove sono seduta a cucire: dopo aver lasciato cadere il lavoro a terra, mi dirigo, attratta dalla tua voce, verso la finestra della sala.

Guardando fuori, ti vedo giocare felice con la tua amichetta del cuore.

Piccola mia, tu non sai quanto la tua risata sincera e felice mi scaldi il cuore!!

Scruto ogni tuo piccolo movimento, gelosamente custodisco e seguo l’espressione che il tuo viso mi regala ogni volta, facendomi ridere delle tue buffe facce.

Tesoro mio, per quanto tu possa correre spensierata, non sfuggi al mio occhio vigile

di madre che segue ogni tuo piccolo movimento.

Il tuo cuore, per quanto piccola tu sia, è davvero grande e colmo di sorrisi da regalare a tutti.

Mentre il mio cuore di madre, è grande e colmo di gioie si ma anche di paure e sai

perchè?

Paura di una madre di perdere la sua unica e preziosa figlia.

Dolore nel vedere il tuo viso paffuto solcato da lacrime pungenti che piangi in silenzio.

Pur di non vederti soffrire bambina mia, darei la mia stessa vita per vederti sempre

felice.

Stellina di mamma, tu non sai quanto grande e smisurato è l’Amore di una madre verso il proprio figlio, quel piccolo fiore prezioso nato dall’unione di due anime innamorate.

Tu non immagini nemmeno la gioia che si prova ad avere una piccola vita che cresce dentro di te, giorno dopo giorno, mese dopo mese regalandoti una gioia e un senso di

completezza senza precedenti.

E quando nasce poi, lo ami e lo proteggi da qualsiasi pericolo; quando lo guardi la prima volta, non capisci il modo in cui ti guarda o non capisci il suo linguaggio ancora privo di parole, ma quando lo stringi tra le braccia, nel momento in cui il tuo

sguardo si specchia negli occhi di quel piccolo bambino indifeso, capisci che ti sei

innamorata di quel piccolino a prima vista e che lui ti ha legata a sè per la vita.

Ricordi, dolcissimi e teneri ricordi di te in fasce, cullano la mia mente riportandola ai giorni della tua nascita.

Ricordo che piansi di gioia quando l’infermiera ti mise tra le mie braccia.

Ricordo anche quando tuo padre, entrando nella stanza, ti prese in braccio: rideva e piangeva commosso, peggio di un bambino. E tu sorridevi sia a me che a tuo padre.

Un piccolo sorriso curva le mie labbra, facendo inondare il mio viso di calde lacrime.

Mi asciugo le lacrime con un rapido gesto della mano e dopo, appoggio il mio viso al vetro per evitare che tu sfugga al mio sguardo vigile.

Mi spavento perchè non ti vedo più, ma il mio cuore riprende a battere dopo che ti ho vista scendere dall’albero, rincorrendo la tua preziosa amica che ti ha preso la palla.

Sorrido nel vedere il tuo dolcissimo sorriso illuminare i tuoi bellissimi occhi color nocciola.

Vorrei correrti incontro per dirti di non correre troppo veloce perchè potresti cadere, ma ormai è troppo tardi.

Inizi a piangere tenendoti il braccio sbucciato e piano piano, invochi il nome mio e quello di tuo padre.

Sarei tentata di correrti incontro per farti smettere di piangere e consolarti, ma non posso farlo, perdonami amore mio.

Devi farcela da sola, devi imparare a dar giusto peso alle lacrime tesoro mio, poichè verrà un giorno in cui imparerai a piangere in silenzio: quelle lacrime fatte di sospiri e d’aria. Quelle lacrime che saranno invisibili a tutti ma non al tuo cuore amore mio:

perchè è dal dolore che si trova la forza di rialzarsi e di combattere per la propria felicità.

A volte, piccola mia, le lacrime hanno dei significati diversi: a volte sono di dolore perchè simboleggiano la perdita di un amico oppure di un tuo parente scomparso,

altre volte sono lacrime di tristezza per la perdita di un amicizia che potrebbe essere finita o a causa di una delusione d’amore. Esistono anche lacrime di gioia per via di un regalo inaspettato, ci sono anche lacrime di allegria quando un giorno ti sposerai e te ne andrai via da me e da tuo padre. Lacrime di felicità pura quando crescendo, condividerai con le tue amiche i ricordi che ti faranno crescere fino a diventare una dolcissima donna.

Ecco perchè devi reagire da sola, perchè arriverà il giorno in cui io non potrò più asciugare le tue lacrime amore mio….Allora prego Iddio che consoli sempre il dolore

che ti strazierà l’anima.

Ma il tempo guarisce tutto amore mio: anche se ti sentirai stanca di combattere, anche se ti sentirai triste e sola, prometti che tu continuerai a reagire, ti prego!! Non devi lasciarti andare mai: devi imparare a combattere contro questi dolori per raggiugere la tua felicità: nuove stagioni si susseguiranno riportando la gioia e la speranza sul tuo volto, arriveranno altre persone a consolarti, facendoti rinascere a nuova vita.

Guardo l’orizzonte e sento nel cuore una ran tenerezza invadere le mie membra:

perchè immagino le persone che conoscerai con le quali condividerai ogni emozione o ogni avventura che farai. Solo il tempo svelerà il progetto che la Vita ha in serbo per te, amore mio, e quando il momento di manifestarsi succederà, conoscerai il valore dell’umiltà e imparerai quanto importante sia la speranza.

Ora ti rivedo correre e questo mi rende davvero orgogliosa di te piccola principessa mia, perchè non hai avuto bisogno del mio aiuto per rialzarti.

La tua risata contagiosa fa sorridere anche me: sono sicura delle tua forza e della tua tenacia amore mio.

Mentre mi perdo nei tuoi sorrisi gioiosi, sento due braccia a me familiari stringermi da dietro, facendo poggiare la sua testa sulla mia spalla: è tuo padre amore mio, che assieme a me, guarda te che ridi e scherzi con la tua amica.

Ti guardiamo ridere e insieme, ci avviamo verso il giardino, tenendoci per mano per venirti incontro.

Quando ci vedi, con una gioia matta, tu ci corri incontro: mentre noi ci mettiamo alla tua altezza, tu ci abbracci con le tue esili braccine, gridando a gran voce i nostri nomi.

Non sai quanto calore le tue parole e i tuoi sorrisi ci stanno donando; mentre parli con il tuo adorato papà, io ti osservo e ogni giorno, rinnovo la mia promessa fatta al Cielo il giorno in cui mi scoprii incinta di te.

Prometto di starti sempre vicina, sia come mamma sia come amica, affinchè tu possa trovare in me, un amica fidata a cui aggrapparti nei momenti di bisogno, un amica a cui confidare i tuoi sogni e i tuoi pensieri più intimi, affinchè possa consigliarti nel modo giusto e possa condividere i tuoi punti di vista per conoscerti meglio….

Assieme a tuo padre, sei cosi fragile, ma cosi forte e determinata che sei la fusione perfetta dell’anima mia e di tuo padre.

Ti seguiremo passo per passo nella crescita, per stupirci con te, della semplicità, delle delusioni e delle bellezze che la vita ha da offrirti amore mio: noi saremo sempre insieme a te amorina mia e non abbiamo paura di soffrire per te e con te delle esperienze che farai quando crescerai. Perchè tu puoi contare sempre su di noi amore mio: adesso ci prendi per mano e assieme a te, corriamo verso la tua amica e prendendo anche le sue mani, ci fai mettere in cerchio…Al ritmo della gioia che tu senti nel cuore, ci fai ballare in cerchio, facendo ridere anche noi: noi ti amiamo più della nostra vita amore mio e nessuno mai ci separerà, ora ne sono sicura.

Mentre giriamo festosamente in giardino, col pensiero, ti chiedo perdono se a volte sono stata dura con te. Perdonami se ci sono dei giorni che ti ho fatto piangere o

se ci sono giorni che non posso condividere con te le tue gioie a causa del lavoro.

Sappi solo che se sbaglio ai tuoi occhi, è solo perchè ti amo troppo e ti voglio insegnare bene per diventare una brava mamma un giorno.

Perdona il cuore di una madre che ti ama troppo…Perdona la tua mamma che vuole solo la tua felicità. So che il tuo cuore di bambina mi ha già perdonata, perchè mentre tuo padre per te è un eroe, io so che per te, io sono un angelo.

Un angelo di mamma che ama e amerà sempre tantissimo il suo piccolo e dolce

fiore….IL MIO FIORE DELL’AMORE….

Sole.

Pieno sole di una giornata di piena estate.

Caldo, che inondava la sabbia gialla.

Figure con costumi a mezza gamba(1) e dai visi rallegrati dalla luce ad animarli.

Spruzzi d’acqua, risa, felicità leggera, ma tangibile. Barche rovesciate abbandonate alla salsedine, come in un quadro pointillista(2); colori sciolti nell’aria aprica.

“Allora, Riccardo.. che hai portato?”,

“Torta alle mele!”,

“Sempre troppo spiritoso! Intendevo per passare il tempo!”,

“Sempre diretto il nostro Amilcare, vero? Va bene, ecco a te: sigarette e dadi!”.

Il ragazzo, sorridente, rovesciò sul telo da mare un cesto che conteneva ogni tipo di gioco da tavolo e altra roba; le ragazze presenti si fiondarono sulle sigarette, i ragazzi sui giochi.

“Ci sono anche le carte Francesi! Se ci vede un funzionario..”,

“Che c’è, non ci si può divertire, in vacanza?”,

“Non con roba “straniera”! Sai come la pensano!”,

“Falla finita, Italo! Tu sorella Marina per prima sta mischiando il mazzo!”,

“Facciamo una partita, dài!” si intromise l’interpellata.

Leda le sorrise: la sua migliore amica non smentiva mai il suo irresistibile buonumore.

Italo, al contrario, la stava guardando fumare da dietro due impassibili occhi nocciola; le si avvicinò e la prese per un braccio, facendola alzare e conducendola poco più in là.

“Non mi va davvero che la mia fidanzata fumi in pubblico!”,

“Ma che dici?!?”,

“Al duce non piacerebbe!”,

“Me ne frego di quello che piacerebbe al tuo duce! Per lui, le donne devono solo partorire e crepare! E gli uomini debbono fare altrettanto combattendo! Quello ha in testa solo una cosa, le ricchezze da sgraffignare ad altri popoli! Secondo me, non è nemmeno un uomo, è una bestia travestita: così, ho visto comportarsi solo gli animali!,

”Non dovresti parlare così, lo sai!”,

“Ceerto! Tu devi entrare nel partito! Dunque, hai bisogno di una bambolina a tutto servizio, non è così, forse? Sei patetico, Italo! Vai a sfogare le tue ossessioni da un’altra parte, e lasciami un pò divertire con i nostri amici!”.

Lo aveva lasciato in mezzo alla spiaggia,solo, ignorato dai bambini che si rincorrevano e dai gruppi di signore che chiacchieravano passeggiando sulla sabbia,sotto i loro cappelli di paglia a tesa larga.

Italo, un fidanzamento combinato dai suoi genitori.. giovane, bello, promettente, di ottima famiglia.. quello che ci voleva per combinare un ottimo matrimonio tra due famiglie influenti dell’alta società; ma da un po’ di tempo, i suoi bellissimi occhi nocciola erano cambiati: si erano fatti freddi e distanti, con un atteggiamento di sprezzante superiorità che le faceva paura; invano, il padre aveva tentato di sciogliere il fidanzamento: con le buone, il futuro consuocero non ne aveva voluto sapere, anche perché la “troppo giovane età dei due ragazzi” era una scusa assai debole; cattive non ce ne potevano essere.

“Leda, vieni a giocare!”, Rosa la stava chiamando con un viso pieno di allegria; ed a quel richiamo della vita e della gioventù, lei non aveva detto di no.

Un venditore di bevande in bicicletta passò loro accanto, con il ronzìo delle ruote sulla sabbia compatta; un ronzìo che si perdeva all’orizzonte senza svanire..

Fu quel ronzìo nelle orecchie a risvegliarla; la realtà tornava a fluire in lei, diradando le nebbie del sogno: non era Luglio, e non si trovava sulla spiaggia di Fregene; la gelida aria Novembrina fluttuava in mulinelli oltre la finestra a ghigliottina(3) sui tetti di Londra. Sospirò.

Allungò una mano sulla cornetta dell’interfono, interrompendo il ronzìo: era la sveglia che aveva richiesta. Quel giorno, più necessaria che mai, dato il colloquio di lavoro che l’attendeva in una galleria d’arte di Mayfair(4): un regalo di Arthur.

Mentre si preparava e scendeva a colazione, pensava di avere trovato in lui una sorta di fratello maggiore “Chissà che direbbe Fabio!” pensò ridendo sotto ai baffi.

In sala colazione, c’era il solito composto movimento, tipicamente Inglese: persone che si muovevano tra i tavoli delle vivande, silenziose, riempiendosi misuratamente i propri piatti, come unico cenno di saluto uno sguardo ed un sorriso. Ci stava facendo l’abitudine, oramai.

Posata la propria borsetta sulla poltroncina di un tavolino, si avvicinò al tavolino per imitare gli altri nel rito del buongiorno; all’angolo opposto del tavolo, vide Trajan che si serviva della pancetta affumicata e una tazza di cereali; si perse ad osservare i tratti fini e perfetti di quell’uomo, che nulla sembrava avere della boria dell’attore di fama internazionale.

Sul viso teneva un’espressione distesa e sorridente, quasi si trovasse nella cucina della sua casa; sulle labbra, aveva un mezzo sorriso e, cosa che lo distingueva dagli altri, rispondeva salutando a parole.

Leda sorrise; la fama dell’enorme fascino di quell’uomo non era immeritata, pensò: oltre all’indubbia bellezza fisica, si trovava un che di magnetico, che attirava immancabilmente lo sguardo su di sé.

L’uomo avvertì uno sguardo su di sé, e d’istinto alzò la testa, incrociando gli occhi di Leda; presa alla sprovvista, gli sorrise; quindi, abbassò il viso che si era improvvisamente imporporato, e tornò a sedere.

“Posso?”, la voce calda di Trajan la raggiunse dietro le spalle,

“Prego!” gli indicò il posto di fronte al proprio,

“Grazie”, l’uomo si mise a sedere; anche nei gesti aveva qualcosa di incredibilmente attraente, spontaneo e virile al tempo stesso.

Leda abbassò gli occhi sulle proprie mani che reggevano il tovagliolo, e si accorse che erano scosse da un leggero tremito; si impose più contegno e si schiarì la voce.

“Come vanno le riprese?” chiese per iniziare una conversazione,

“Abbastanza bene, se considera che sono i primi giorni”,

“I suoi colleghi dove sono? Non li vedo..”,

“Non ho idea; forse arriveranno dopo. Ho pensato di prendermi qualche vantaggio su di loro, per poter godere di una ricca colazione: come vede le abitudini Americane sono dure a morire!”, disse indicando il proprio pasto.

“Non sono poi molto distanti da quelle Inglesi”, commentò lei riferendosi all’abbondanza della porzione; osservò l’uomo seduto davanti a lei con maggior cura: non indossava la giacca, solo un panciotto su una camicia con le maniche rivoltate sul polso e la cravatta; anche il fisico era incredibilmente ben fatto. Nei gesti di lui, anche quelli insignificanti del mangiare, c’era un che di conturbante.. o era lei che lo vedeva?

Improvvisamente, le passò la fame; avvertì una morsa chiuderle lo stomaco, e una vampata di calore salirle alla gola e su fino alla punta dei capelli: davanti a lui, si sentiva disarmata. Nessun uomo le aveva mai fatto prima quell’effetto.

“Con permesso..” si alzò di scatto, prendendo la borsetta,

“Sì?” Trajan alzò su di lei i suoi strabilianti occhi verdi; la ragazza rimase senza parole e senza fiato; poi, ritrovato un filo di voce, disse “Credo che andrò in sala lettura, non ho appetito”,

“Non si sente bene?” le chiese il suo commensale improvvisato, indicando il piatto di lei ancora intatto,

“No.. cioè non ho molta fame”,

“Lasci che l’accompagni, almeno!”, si alzò l’uomo a sua volta,

“No! Non è.. necessario.. affatto!”, non si era resa conto di avere fatto un rapido passo all’indietro; Trajan rimase interdetto.

“Come preferisce”.

Scambiato un veloce saluto, lei si allontanò.

Non andò in sala lettura: uscì in strada, dove l’aria fredda le restituì un po’ di autocontrollo; respirò forte, poi si incamminò piano in direzione di Trafalgar Square, dove si sedette ad osservare i double-decker bus(5) che passavano al di là degli zampilli d’acqua delle fontane; mancava ancora quasi un’ora all’appuntamento, e non si sentiva in condizioni di presentarsi, perciò decise di restare lì ad osservare il mondo che le scorreva attorno; non voleva pensare a quanto era accaduto poco prima: quell’atteggiamento le sembrava simile all’infatuazione di una ragazzina, e lei aveva giurato a sé stessa di non cascarci più.

Mai più.

Un paio di occhi neri sorridenti e un po’ ingenui la osservavano con aria divertita, sotto una cascata di ricci, scuri come la lieve barba sulle guance e sul mento.

“Sei stata davvero molto coraggiosa, Leda”,

“O solo pazza”,

“Dico davvero: Italo non si aspettava che la sua fidanzata potesse rompere pubblicamente la loro unione, ci è rimasto davvero male”,

“Anche io mi sono meravigliata della mia irruenza; ma non ce la facevo più a sopportare né la sua arroganza, né la debolezza di mio padre di fronte al suo”,

“Rifiutarsi di sposare un futuro gerarca è una sorta di ribellione, sai”,

“Lo so, ma non potevo più continuare in quel modo; e poi sai bene chi amo!”.

Il ragazzo abbassò gli occhi “Non possiamo, Leda: i miei hanno già combinato con la primogenita dei conti Torenzi; e dopo il tuo rifiuto ad Italo..”,

“Lo scandalo certo non ha indorato la mia immagine”,

“Oh, Leda..” le mani di lui, dolci, tra i suoi capelli “non avrei mai voluto che accadesse ciò … anche io ti amo!”.

Un bacio, dolce come l’ultimo sorso di una bevanda proibita.

L’ultima volta tra di loro. Lei ed Amilcare. Poco più di un anno prima.

Sorrise di un sorriso amaro: Amilcare era stato il suo grande amore di gioventù, sarebbe rimasto per sempre una ferita aperta nel suo cuore; ma ora, la sua vita era cambiata. Lei era cambiata. E ritornare al passato non le sarebbe servito a niente.

Un autobus rosso si fermò; la ragazza vide il numero stampato sulla fronte, che corrispondeva a quello che avrebbe dovuto portarla a destinazione; senza indugi, vi salì.

Un paio d’ore dopo, Leda scendeva da un taxi a Piccadilly, davanti al suo albergo; con passo leggero, si diresse nell’atrio.

Arthur era seduto in una poltrona, in attesa del suo arrivo; non appena la vide, le si fece incontro, sorridente e misurato come sempre.

“Dunque?”; lei gli regalò un ampio sorriso,

“Mi prendono. Avrò la responsabilità della sezione pitture di età Vittoriana!”,

“E’ una notizia magnifica!” le fece un elegante baciamano “Mi complimento, milady!”,

“Debbo ringraziare solo te, Arthur: se non avessi incontrato te, adesso me ne starei da sola e senza lavoro!”,

“Io non ho fatto altro che darti un indirizzo e presentarti ad un paio di matti che impersonano altri per vivere! Sei tu che hai la stoffa!”.

Lei gli cinse il collo “Grazie, Arthur! Ho trovato un fratello, in te!”,

“Eh, non esageriamo adesso.. Invece, andiamo a bere qualcosa per festeggiare: William e Mary ci stanno aspettando con Johnny a Sant Martin’s(6) per andare in un posto nuovo. Dicono che si suoni dal vivo”.

A quel pensiero, Leda avvertì un tuffo al cuore: improvvisamente, i ricordi della convulsa mattina riaffiorarono alla sua mente; cercò tuttavia di non darlo a vedere all’amico.

“Bene, William e Mary … siamo soltanto noi?”,

“Mmhh.. credo che ci sarà anche qualcun altro del cast.. tranne Trajan, che è rimasto con Reginald agli studios per curare alcune scene”-

La donna non disse più nulla: la cosa che più le premeva era stata chiarita, e non aveva altre domande da fare; non sarebbe stata costretta a ritrovarsi faccia a faccia con Trajan, dopo l’imbarazzo della mattina; non subito, almeno.

Ma prima o poi, tutti i nodi sarebbero venuti al pettine.

Forse prima di quanto lei credesse.

“Allora, cosa mi rispondi?”, la voce di Arthur la riportò bruscamente alla realtà,

“.. Cosa..?”; l’attore scosse il capo,

“Non dirmi che stai ancora pensando ai tuoi quadri! Non hai sentito neanche una parola di quello che ti ho detto; ti ho chiesto se ti va bene per domani”,

“Che cosa dovrebbe andarmi bene?”,

“Una visitina sul nostro set”.

E i nodi vengono al pettine.

Leda sussultò.

“Ecco.. domani.. mi sembra troppo presto.. tra un paio di giorni, magari..”,

“Tra un paio di giorni cosa? Domani entrerò in scena anch’io, e voglio assolutamente un tuo parere sul mio cattivo della storia, Gano di Maganza!”.

Leda aprì la bocca per parlare, ma Arthur la precedette “Non accetterò un “no” come risposta!”.

Le labbra si chiusero in un sorriso tirato. La testa si piegò in avanti un paio di volte.

Bé, prima o poi avrebbe pur dovuto rivedere Trajan.. e non poteva comportarsi come una ragazzina, sfuggendolo di continuo! In fin dei conti, non era accaduto niente, fra loro.

Era nella sua mente che stava avvenendo un terremoto.

Quell’uomo l’aveva sconvolta. Era la prima persona che fosse riuscita ad offuscare il ricordo di Amilcare.

E ora, doveva affrontare questo misterioso sentimento che si faceva strada dentro il suo cuore.

(1)Sì, esattamente: all’epoca, usavano i costumi con la parte inferiore a pantaloncino, che arrivavano a metà coscia! Doveva essere roba da film dell’orrore, e per dirlo io, che di solito amo la moda vintage degli Anni ’30 e ’40.. mi piace perché era raffinata, elegante, spesso anche sexy.. ma l’unico capo di vestiario di quel periodo che trovo orribile è il costume da bagno!

(2)In proposito, consiglio di dare un’occhiata alle opere di Seurat

(3)Tipica finestra Inglese.. non ha nulla a che vedere con la Rivoluzione Francese!

(4)Raffinato quartiere Londinese

(5)I famosi bus Inglesi rossi a due piani!

(6)Quartiere vicino Trafalgar Square, prende il suo nome dalla chiesa di Saint Martin che vi sorge al centro

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